Insistiendo en mi intención de escribir cuentos,por ahora,sólo puedo narrar lo que me ha pasado.Carezco de esa mágica capacidad para inventar.Y como la mitad de mi vida la he pasado en Hospitales,este tema es recurrente.
Pero vale igual,así ustedes,mis amigos,pueden vislumbrar un poquitito la carga que guarda un corazón de médico.
--------------------------------------------------------------------------
Había sido muy larga aquella guardia.
De hecho,aún no había terminado.
Todo por hacer,en Sector 7; un cuerpo joven que no había dormido, células llenas de café de filtro.
Ojeras hasta el piso.
Pero recuerdo que entonces,por aquellos días,nada apaciguaba mi juvenil entusiasmo.
Nada hacía de dique al bullir de mi sangre curiosa, impetuoso torrente que movía los músculos y activaba la mente.
Caminé con mi bolso hacia las duchas.
Mi bolso,el de ese entonces,merece un apartado.
Tanto que formó parte de mí por tantos años,tanto que hoy
-aún hoy-, tengo y padezco un hombro doloroso,que protesta
- y mucho-, por extrañar su peso.
Cargaba en él pijamas de cirugía, la ropa de recambio, los frascos que otra gente guardaría en el baño, y libros, libros, libros que ocupaban lugar, contradiciendo el addagio.
Nelson( dos tomos),Harriet Lane,Terapéutica Pediátrica y , cambiando en la semana, la carpeta de abstracts.
Pesaba.
Pero me servía de casa transhumante, yo, por aquel entonces, caracol irredento,y el bolso el arma conque me re-armaba el cuerpo.
Ducha-ropa limpia-café fuerte.
Luego el repaso que aclarara dudas; en esto mío,necesario siempre.
Después de ese catch-up , que no suplía el cielo de una cama con almohada,me moví nuevamente por obra y gracia de aquellos años nuevos,sintiendome casi feliz.
Y me esperaba Heras.
El Sector 7 y su Jefe,terror de Residentes.
Planígafo y 27 carpetas de indicaciones,veinte renglones en bolígrafo negro, de dosis calculadas, miligramos kilo peso día;que él revisaría una por una y seguro, seguro, a pesar de mi celo, hallaría la falta que justificara la frase, su eterna muletilla, que en mil medias-verónicas me marcó para siempre:
"Cuatro ojos ven mejor que dos , y a no dudarlo"
Llegué así,y recuerdo efervescente mi optimismo,a ese nuevo día de trabajo.
Por supuesto que de esto surge claro que al terminar la guardia no nos íbamos a dormir a casa; seguíamos en el sector que nos tocara hasta las 6 de la tarde.
Entonces ocurrió.
La ví en la puerta,y le regalé un ¡Buen día! como expresión de deseos. Todos los del 7 lo necesitaban tanto!!!
Nunca llegó la réplica.
De su alma paquidérmica surgió,bien desde adentro,la negra frase aquella que hizo huir ,tremolando ,a las palomas.
-Murió su Zúperman,Doc!!
Sonó a pistoletazo.
Hay,en esto mío,una ruta de caminos laberínticos.
Al perderse la gente, al extraviar señales, los sitios del dolor se pueblan con los monstruos.
Entonces,l0s pasillos de nuestros hospitales son como el tren fantasma. Están llenos de muertos.
No son los de la morgue.
Pero sigo la historia.
Tambaleé con el golpe.
No por aquella noticia presentida, sino por no entender cómo alguien puede sonreír para dártela,cómo puede una frase amputarte una flor sin anestesia.
Y caminé, no sé cómo, buscando al zuper-héroe.
Luego de verlo,ángel de cera tibia,recibiendo en su frente, por fin en paz,mi beso hecho de llanto,descargué con mis gritos un poco del dolor contra los muros de la obra en construcción de la terapia.
Mas ese día, el día de la pérdida, de la primera y atroz que golpeara mis espaldas de médico, conocí mucho mejor el alma humana, y me enfrenté a los huecos de la mía propia; pero no la dejé ( ni dejo ahora) que se escudara en nauseabundas defensas de cobarde.
Ese día, el día de la pérdida, volví al 7 con Heras, a seguir en la lucha; esa lucha que entonces,a pesar de mi arresto, se quedó si los pájaros.
Sin embargo, volvieron a cubrir mis espaldas, y a poner su aleteo y su almohada de pluma como yelmo en el blanco,el que aún visto a diario para andar los pasillos.
Mi espalda está cansada.
Pero mi alma está expuesta.
No la he cubierto nunca con nada paquidérmico.
Y tiene mil ventanas abiertas a la risa
al llanto de la vida
al rastro de la muerte
y a otras tantas huellas que ,cotidianamente,habitan los rincones de nuestros hospitales.
Y aquel día difícil,el día de la pérdida, el día en que con gritos humanicé mi ciencia, aseguré mis manos; las que, por veinte años, suturaron, seguras, con hilos de certezas, las capas diminutas de tantos zúper -héroes.
martes, agosto 14, 2007
domingo, julio 29, 2007
Duelo para siempre ( para Emilio y Juan Pablo)
Paren todos los relojes,
corten el teléfono
Eviten que el perro ladre
dándole un hueso jugoso
Silencien los pianos y,
con un sonido suave
traigan el ataúd,
dejen venir a los deudos
Permitan a los aviones dar círculos en lo alto
escribiendo en el cielo el mensaje:
él está muerto
Coloquen crespones alrededor de los cuellos blancos
de los servidores públicos
Permitan usar guantes negros de algodón a los policías.
Él era mi norte, mi sur,
mi este y mi oeste
Mi semana de trabajo
y mi domingo de descanso,
Mi mediodía,
mi medianoche,
mi conversación,
mi canción;
Pensé que el amor duraría para siempre:
me equivoqué.
Ahora no se necesitan las estrellas
sáquelas todas;
Llévense la luna y desmantelen el sol;
Vacíen el océano y limpien el fondo;
Pues nada, ahora podrá ser como antes.
martes, junio 12, 2007
En el haber de mi vida
.JPG)
Mirad
los ojos míos y mi cara
la sonrisa feliz y lo que tengo
a mi diestra
y sin peso,
cargado a mis espaldas
Si es que yo fuí capaz de eso
si soy capaz de merecerlo ahora
es que debo andar bien.
Mis dedos llenos
del dulce merengue acompañado
pidieron los deseos
que la ilusión permite
en medio de la risa de ese goce.
Aún siento en estos ,los mismos que teclean
la esperanza enunciada para adentro:
deseé larga vida para verlos
y la eternización de los encuentros.
Pedí a los hados un amor tardío
y que ellos por siempre sean amados
Amados con amor del verdadero
el que deja crecer
cuidados por la mano protectora
cobijados en nido merecido
y acompañados por siempre, a toda hora.
Entonces ,sigo.
Cuido mi vida porque la amo mucho
pero más es por ellos que la cuido.
Y pongo aquí esta imagen ,que es tan nuestra
esta medalla,esta estatua en bronce
porque bien vale vivir hoy a pleno y risa
el lujo de este amor
No deploro para nada
lo que ha sido
Mírenme,estoy aquí,
y estos ,mis hijos
son el haber que desde casi nada
hoy cuento para mí, como deber prolijo
la única obra que vale la pena
mi medalla valiosa,mi diploma
mi fuente de juvencia
el logro
de mi sangre verdecida
en esta hora.
Yo sé de ustedes
compartan mi alegría
es el único bien que se hace grande
cuanto entre más de los que amamos se reparte.
.JPG)
Luna en mi río ,fría,satelital,incólume
por cuanto tiempo más
los ojos míos
encontrarán tu láctea luz?
Si al señalarte
bella
reina nocturna
preñada de misterios insondables
algunos necios han mirado el dedo
que usé por señalarte?
Especular
reflejada en las aguas
me invocas los fantasmas de tus hoyos
me pintas de tu plata generosa
y abres por siempre y a tu luz
mis ojos.
Quisiera caminarte recorriendo
las brujas enfiladas de los árboles
que por tu magia cobran vida,hermana
en el misterio de mis naranjales.
Quiero dormirme recostada un día
en el árbol generoso de mi abuelo
y morirme bañada por la fría
luz argenta de mi desconsuelo
luna
lunera
cascabelera.
sábado, junio 09, 2007
Eterno amor
Hasta volverme tierra, amor
te abrazo en sangre
con mi sangre calcárea
aún te deseo
te abrazo hasta los huesos y en la cripta
uterina de la tumba,
en tí, me veo.
Miro tus ojos para siempre;
eterno
en nuestros átomos grita, apasionado
este amor que hoy es cielo
y fuera infierno.
Se salvó de las miasmas
los gusanos
la tierra bacterial
hedor de muerte
Cadáveres son, dos
pero hacen uno .
Fénix de luz
tú, y yo,
sobrevivientes.
primero de mayo
Primero de mayo 2007
Sábado?, domingo?
No, solo martes
Se acordará alguien
De aquellas costureras de Chicago?
Que humedad! Que calor!
Que desgano.
El Claro grita
¡Viene Maria Elvira!
La abuela exclama
¡ay, la doctora!
Lara, agarra el plumero
¡Que desorden!
No abuela es Maria Elvira
(Siempre doctora, en casa Maria Elvira)
Locro, vino, familia, charla
Simple, ¿que mas?
La tarde se despide
Y con ella Maria Elvira
Y (el) Claro que comenta
Que amigaza la doctora!
Que suerte que nos visite
Y sabes lo que me gusta?
Que se venga con los gurises
Sábado?, domingo?
No, solo martes
Se acordará alguien
De aquellas costureras de Chicago?
Que humedad! Que calor!
Que desgano.
El Claro grita
¡Viene Maria Elvira!
La abuela exclama
¡ay, la doctora!
Lara, agarra el plumero
¡Que desorden!
No abuela es Maria Elvira
(Siempre doctora, en casa Maria Elvira)
Locro, vino, familia, charla
Simple, ¿que mas?
La tarde se despide
Y con ella Maria Elvira
Y (el) Claro que comenta
Que amigaza la doctora!
Que suerte que nos visite
Y sabes lo que me gusta?
Que se venga con los gurises
jueves, junio 07, 2007
Bad dreams
Los fantasmas me avisaron en la noche que debo temerle a mi alma y a su naif amnesia.
En una durmevela inconsistente saliste de mis circunvoluciones ;y anduviste conmigo nuevamente, bajo el sol verde de los gomeros de Palermo.
Ibamos ambos entre bruma incierta, de sueño de inconsciente reprimido,las manos juntas, y entonces, por instantes, volví yo a paladear el paraíso.
Entre los adoquines sube y baja de eso que ya era Recoleta, la tarde oscureció súbitamente, y Kafka me tornó -otra vez,de nuevo- el cielo por mal sueño , y de tu mano.
Dormía yo en la noche ,sin embargo; y , a esta hora,en que mi cuerpo me recuerda el no-descanso,comprendo que hoy que debo ,definitivamente,temerle a mi alma y su naif amnesia.
Abrí los ojos sin haber dormido,triste y violentada por el sueño,erizada la piel,como aterida, con miedo otra vez,con llanto.
Debo aprender a cuidarme de mí misma.
Siempre fuí,mal que me pese hoy reconocerlo,mi único y tenaz archienemigo.
En una durmevela inconsistente saliste de mis circunvoluciones ;y anduviste conmigo nuevamente, bajo el sol verde de los gomeros de Palermo.
Ibamos ambos entre bruma incierta, de sueño de inconsciente reprimido,las manos juntas, y entonces, por instantes, volví yo a paladear el paraíso.
Entre los adoquines sube y baja de eso que ya era Recoleta, la tarde oscureció súbitamente, y Kafka me tornó -otra vez,de nuevo- el cielo por mal sueño , y de tu mano.
Dormía yo en la noche ,sin embargo; y , a esta hora,en que mi cuerpo me recuerda el no-descanso,comprendo que hoy que debo ,definitivamente,temerle a mi alma y su naif amnesia.
Abrí los ojos sin haber dormido,triste y violentada por el sueño,erizada la piel,como aterida, con miedo otra vez,con llanto.
Debo aprender a cuidarme de mí misma.
Siempre fuí,mal que me pese hoy reconocerlo,mi único y tenaz archienemigo.
martes, junio 05, 2007
Oda a las cremas de belleza
Esta soy yo enchastrada en ácido retinoico.
Y el poema de abajo,es lo que nos pasa,a Claro y a mí,por decirle a Ro en una mañana de camping que se ponga crema en la cara!!!!!
par de meteretes!!
mirá como nos reta en verso..y vaya lección la que nos da. Y mirá vos,se engancha con los conceptos de autor y comentaristas de Suicidorexia.
SOLO ES CUESTION DE MIRAR
De tanto mirar adentro,
Buscar conmigo el encuentro,
Volver a mi pensamiento,
Y detenerme a soñar
No me di cuenta que afuera
Harapienta y sin hablar
Crepitaba silenciosa
La que me viste al andar
La deje sola, y me fui
Con la gris a navegar
Y ni siquiera miraba;
Ni el espejo me avisaba
Un día los que me vieron
La indumentaria gastada
Sin tapujos reclamaron
Por aquella que no hablaba
Debí aceptar desacato
Por no cuidar el envase
Durmiendo en potes de grasa
Como castigo al ultraje
Es todo un entrenamiento
Esto de perdurar
Y eternizar un reflejo
Que no ha de volver jamás
Pero es todo un desafío
Mantener lo que no es nuestro
Porque esto que estoy vistiendo
Me fue prestado, no más
De tanto mirar adentro,
Buscar conmigo el encuentro,
Volver a mi pensamiento,
Y detenerme a soñar
No me di cuenta que afuera
Harapienta y sin hablar
Crepitaba silenciosa
La que me viste al andar
La deje sola, y me fui
Con la gris a navegar
Y ni siquiera miraba;
Ni el espejo me avisaba
Un día los que me vieron
La indumentaria gastada
Sin tapujos reclamaron
Por aquella que no hablaba
Debí aceptar desacato
Por no cuidar el envase
Durmiendo en potes de grasa
Como castigo al ultraje
Es todo un entrenamiento
Esto de perdurar
Y eternizar un reflejo
Que no ha de volver jamás
Pero es todo un desafío
Mantener lo que no es nuestro
Porque esto que estoy vistiendo
Me fue prestado, no más
GRANDE,RO!
domingo, junio 03, 2007
Suicidorexia
Corrosivo ,letal magma de ácido que asciende por el esófago de la culpa y ,arando destructivo los mucosos repliegues de mi boca, zambulle mi desdicha en el fondo del agua.
Abrazada a la blanca porcelana,vomito lo escaso de mi estima,le grito vomitando a la gorda del espejo y cubro de clorhídrico el patético esqueleto en el que me he transformado.
Ni mi útero quiere dar más nada.Hace meses que ,seco de espanto,no sangra,no llora,no existe.
Sólo existe el aparato digestivo.
Soy un aparato digestivo.
Un laberíntico cúmulo de tubos por los que discurre mi insania;que no absorbe,que excreta;que no alimenta a nadie,que elimina.
Me elimina noche a noche con el vómito.
Sin embargo,busco en la amnesia de tu brutal destello mi reafirmación.
Bruto,no sabes que no sirve tu consuelo fálico.
Te sumas sin saberlo a las armas que elijo,al arsenal que guardo para destruirme,sola.
Como sola me miro en el espejo mental que distorsiona,asexuada,gorda,asquerosa glotona.
Y vomito hasta el apio y el té y el agua clara, que se mezcla despacio con el agua celeste del cráter de mi alma desodorizada,ascético reservorio de excremento.
Me arrodillo ante tí,oh dios que me asiste,tazón que me contiene cuando los dedos provocan el reflujo.
Y sale el chocolate y la grasa y las harinas y todo lo que asegure mi supervivencia.
No soy mujer ni nada.
No soy mujer.
No soy.
Nada.
Cuando del seco cadáver de mi histeria rezume la dolorosa pústula del odio,el odio que me ha consumido,el cuerpo que por fin me ha matado,espero que al mirar el inodoro te preguntes si es que valió la pena.
Si matando mi sangre con las dietas ,o vomitando mi alma de laxante conseguí respetarme un poquitito.
Cuándo dejé de amarme,me pregunto?
En que esquina de la vida me encontré con la gorda?
En que callado rincón de mi asesino te hallé, puerto para mí,cuando no podés siquiera asegurar la cuerda de una miserable barcaza,vieja obesa de casco carcomido, podrida por el salitre de todos los mares del mundo?
Cuando comenzó ?
Abrazada a la blanca porcelana,vomito lo escaso de mi estima,le grito vomitando a la gorda del espejo y cubro de clorhídrico el patético esqueleto en el que me he transformado.
Ni mi útero quiere dar más nada.Hace meses que ,seco de espanto,no sangra,no llora,no existe.
Sólo existe el aparato digestivo.
Soy un aparato digestivo.
Un laberíntico cúmulo de tubos por los que discurre mi insania;que no absorbe,que excreta;que no alimenta a nadie,que elimina.
Me elimina noche a noche con el vómito.
Sin embargo,busco en la amnesia de tu brutal destello mi reafirmación.
Bruto,no sabes que no sirve tu consuelo fálico.
Te sumas sin saberlo a las armas que elijo,al arsenal que guardo para destruirme,sola.
Como sola me miro en el espejo mental que distorsiona,asexuada,gorda,asquerosa glotona.
Y vomito hasta el apio y el té y el agua clara, que se mezcla despacio con el agua celeste del cráter de mi alma desodorizada,ascético reservorio de excremento.
Me arrodillo ante tí,oh dios que me asiste,tazón que me contiene cuando los dedos provocan el reflujo.
Y sale el chocolate y la grasa y las harinas y todo lo que asegure mi supervivencia.
No soy mujer ni nada.
No soy mujer.
No soy.
Nada.
Cuando del seco cadáver de mi histeria rezume la dolorosa pústula del odio,el odio que me ha consumido,el cuerpo que por fin me ha matado,espero que al mirar el inodoro te preguntes si es que valió la pena.
Si matando mi sangre con las dietas ,o vomitando mi alma de laxante conseguí respetarme un poquitito.
Cuándo dejé de amarme,me pregunto?
En que esquina de la vida me encontré con la gorda?
En que callado rincón de mi asesino te hallé, puerto para mí,cuando no podés siquiera asegurar la cuerda de una miserable barcaza,vieja obesa de casco carcomido, podrida por el salitre de todos los mares del mundo?
Cuando comenzó ?
No sé,no lo recuerdo.
Hoy,pobre de mí,,tirada aquí en el baño,me hundo completa en el último vómito, y sé de golpe,con súbita certeza,que hoy se termina.
Hoy,pobre de mí,,tirada aquí en el baño,me hundo completa en el último vómito, y sé de golpe,con súbita certeza,que hoy se termina.
Oda a la telefonía automática
Línea continua, o detenida en puntos
curva satelital que ya no une
tu voz, contra mi oído desvelado...
Una música box que quiere entretener
nos-suena ahora
a manera de biombo.
Y que me importa
que para optimizar este servicio
esta-conversación-esté-siendo-grabada
No puedo conectarme
con tu voz
que me pide amablemente que te aguarde
sin retirarme del auricular
de nuevo la música hiriéndome
en la espera
y en el agua.
Tiro el móvil y el río
ahora sí,
multinacional sudario
vibra conmigo
en igual sonoridad.
Y tu voz burbujea submarina
la conversación se ha terminado.
Dices ahora
perdón por las molestias
curva satelital que ya no une
tu voz, contra mi oído desvelado...
Una música box que quiere entretener
nos-suena ahora
a manera de biombo.
Y que me importa
que para optimizar este servicio
esta-conversación-esté-siendo-grabada
No puedo conectarme
con tu voz
que me pide amablemente que te aguarde
sin retirarme del auricular
de nuevo la música hiriéndome
en la espera
y en el agua.
Tiro el móvil y el río
ahora sí,
multinacional sudario
vibra conmigo
en igual sonoridad.
Y tu voz burbujea submarina
la conversación se ha terminado.
Dices ahora
perdón por las molestias
y yo te digo irónica
gracias por recibir este llamado
que si hubiera sido un suicida el de este lado
muerto estaría
pero confortado
por tu voz maquinita
distraído
marcando otras opciones
que el uno es para los barbitúricos
y el 2 para morir
envenenado.
gracias por recibir este llamado
que si hubiera sido un suicida el de este lado
muerto estaría
pero confortado
por tu voz maquinita
distraído
marcando otras opciones
que el uno es para los barbitúricos
y el 2 para morir
envenenado.
lunes, mayo 21, 2007
Buenaventura
Esta casa que empezó tan solitaria
se puebla de palomas mensajeras
arte de gente que se expresa en letras
y que habla comigo
sementera vital que como el núcleo
cargado de razón
me nutre y riega
Me han retado
dos veces en los días
del fin de semana que ha pasado
ha actualizar la página
que ávida leo pero en la que por desidia
ahíta de ventura
no he desde hace tiempo
trabajado
Pero es que leo tanto
y es tan bueno
que satisfecha vivo estos mis días
abrigada por las letras ajenas
-y tan mías-
de todos los que me han leído y visitado!
Va como disculpa ,este poema
en medio de consultas,
apurado
PD: Prometo seriamente colgar mil post esta semana!!
se puebla de palomas mensajeras
arte de gente que se expresa en letras
y que habla comigo
sementera vital que como el núcleo
cargado de razón
me nutre y riega
Me han retado
dos veces en los días
del fin de semana que ha pasado
ha actualizar la página
que ávida leo pero en la que por desidia
ahíta de ventura
no he desde hace tiempo
trabajado
Pero es que leo tanto
y es tan bueno
que satisfecha vivo estos mis días
abrigada por las letras ajenas
-y tan mías-
de todos los que me han leído y visitado!
Va como disculpa ,este poema
en medio de consultas,
apurado
PD: Prometo seriamente colgar mil post esta semana!!
viernes, mayo 11, 2007
Espacio detenido y subterráneo
del re-encuentro
la copa burbujeante y cristalina
se apura hasta el final
hoy bebo
me elijo entre mis calles laboriosas
adoquines que elegí de a uno
me siento sl fin
discurro
en madrugadas cobijantes y estelares
aspiro el aire helado
de mi invierno
te leo y en vocales remebrantes
te encuentro
siento mis manos en tu cuerpo nudo
gusto tu sal en mi sentir desnudo
tu fuego me cobija
te saludo
gladiador irreverente de mis dudas
te clamo
y vibro en tu cuerda de sonrisas
amo
tu lanza en esta justa
sigue enhiesta
es mas brava,más valiente que yo
los adoquines del puente subterráneo te dirigen
oh,brújula feliz
hasta mi vera.
miércoles, abril 25, 2007
Rìo de miedo
"El integrante de la Asamblea Ambiental Ciudadana de Gualeguaychú, Edgardo Moreyra, indicó a APF que en las negociaciones que se llevan a cabo en España “falta que se siente el gobierno de Finlandia, que es el actor más importante y el principal causante de esta confrontación entre dos países hermanos” • Además, invitó a todo el pueblo entrerriano a la Marcha del 29 de abril hacia el puente Internacional General San Martín. "
Lengua que circunda mis tobillos
fría olita leonada
mirando lejos ojos pensativos
baño mis pies
tu agua bautismal hoy me resume
Mancha de añil lineal de tu horizonte
tierra vegetal
Nicho florido
islote
Ir y venir de río ,trino y vuelo
hùmedo y secular camina
hacia la muerte
envenenado.
Blanca multiforme escurridiza arena
marca mi huella
un impreciso instante
y ando y siento y palpo
mi raìz de humedad.
Mirando isla
he abierto mis ojos en el miedo
con olor a vergüenza
desechos de deshecho;
ya era blanca
tu espuma
hoy acosada corriente en que navega
seguro el barco de de papel manchado.
incómoda la luz
ciega me ciega
tiemblo por mi huella en tu sendero
agua de isla
azúcar silicada
de mi sangre.
jueves, abril 19, 2007
La Caída de Nieves
Cuando llegué al Hospital,aún quedaban signos evidentes de lo que había sido aquel alboroto.
Ví un cameraman desenredando una maraña de cables,mientras una señorita de tailleur esperaba de pie, como escolta de la bandera , con un floripón de espumagoma en la mano, mirándolo fijo.
Ví paramédicos cerrando (una sensación de deber cumplido) de un golpe las puertas de una ambulancia,dos polis y el típico grupo de gordas curiosas.
Cansada de lo mismo,me dije.
Algùn actorzuelo en crisis.
Subí las escaleras al pasillo central despuès del buendía al vigilante,y automáticamente mi radar dobló a la izquierda .
Sala de padres,office de enfermería,estar.
Y entré en el 8.
El hola somnoliento,colgar el bolso y el abrigo.
Directo a la cafetera.Solo,sin azúcar.,
Sentí con el primer sorbo que ahora podia,y miré,por fin ,a los chicos del pase,sentados alrededor de la mesa de trabajo,historias al frente,pizarra al costado,en cuyos ojos no podía evitar reflejarse la prisa.
Prisaprisaprisa
sueño mato por un café en el Atlántico con tresmedialunas calentitas ya!.
Crik me hizo la cabeza,acomodando ideas.
Podía OÌR sus pensamientos.
Y al mirar a Pablo,a Juli,y a Fabiana con el húmedo pañuelito constante entre las manos,me siguió pareciendo un día como cualquier otro.
Y hoy sonrìo frente a la pantalla recordando detalles.
Si hubiera sido así no lo estaría contando ahora, 20 años (ya!!) despues,y menos esperando que otros lo lean..
-Todo bien,chicos?-dije
-Comienza el pase,dijo Juli,y fue como ver a los caballos en la garita.
Cuando comenzò a contar ,siguió siendo (la pucha!) como todos los días.
El "se trata de una niña de doce años.....entró a mi cerebro tan igualito a tanta otra
QUE SE CAYÓ VEINTE PISOS POR EL HUECO DE UN ASCENSOR
Crac
pum
plaf!
Luego ,cuando pude levantarme del piso, me pregunté por un instante cómo me había confundido de pase,cómo Juliana estaba haciendo Guardia en Anatomía patológica y qué diablos estaba yo haciendo escuchando una autopsia.
En realidad no me caí,no.Fue como si cayera.
Y despuès ,enseguida el frenazo, igualito al tirón que te da el parachute cuando se abre , al reaccionar, viste?
Como entre brumas ,la voz de Juliana decía de fondo que un brazo escayolado , con un antebraquiopalmar,(brazo y antebrazo,bah)había detenido la caída , justo en el rulo que hace el cable doble del ascensor , que estaba detenido en el último piso ,y que por obra y gracia del abandono y la impunidad que da el infaltable cartel en todos los palieres
"La Administración informa a los Sres usuarios que no se responsabiliza por accidentes provocados por el uso del ascensor, habiendo escaleras"
no tenía funcionando el seguro de la puerta.
Así fue como Nieves voló abismo abajo,35 kgs en caída libre de 40 metros.
desgarrada volada la articulación del hombro por el tirón de esa desaceleración horror llamen a reparadora dije o pensé o grité yo
-No,el hombro está ok,dijo Juli,se fracturó el calcáneo ( el huesito del talòn) al tocar el suelo.Querés ver las placas?
-No-dije yo y me paré apurada súbitamente despierta no era cafeína quiero ver la nena y salí-
Atrás saliò el pelotón de medicastros trasnochados, movidos por mi empuje.
Seguida por tres entré a la 806.
Madre borrosa ventana de luz olor a otoñito ruidos de Gascón 450 ; ella en la cama,-hola-yesito en el pie ahora
El que estaba ( intacto) en el brazo lleno de dibujitos y buenos deseos
-Hola,Nieves,buen día familia,nena,qué suerte tuviste!! sonrío con bata de color de rosa suave siempre que entro por primera vez
y ella me mira con sus ojos glaucos,serenos , sin miedo
-Qué suerte ni suerte,a mí me agarró una señora!! sonò medio nasal su vocecita como diciendo "OBVIO!" , preadolescente de Palermo Chico.
Una señora? Juliana,asombrada, -no suele haberlas en los lúgubres huecos de los ascensores- repite -qué señora?
-La señora luminosa vestida de azul,dijo ella,y cerró los ojazos para dormir un ratito,sin prisa sin miedo con boca sonrisa.Re-tranqui.
Salimos como rapidito.
Seguimos el pase,tal y como se hace en un día cualquiera.Luego cada uno bolso en mano partió para casita o para el Atántico y yo comencé a ver a los otros chicos.
No figuró ese dato en la historia.
Es más,nunca se lo dijimos al Tano cuando se presentó el caso en el Ateneo.
Lo curioso es que nadie preguntó( ni los periodistas) cómo fué que pasó.
Capaz que inmersos en el pragma de la ciencia no quisimos no pudimos no elegimos saber.
Por eso,ahora que elijo distinto,me siento a escribirlo y te lo cuento.
Era dorada,la Señora,y vestía de azul.
Hoy la nena abrazada en su caída debe tener como 32 años.
Se acordará?
Yo trato de no olvidarlo.
Ví un cameraman desenredando una maraña de cables,mientras una señorita de tailleur esperaba de pie, como escolta de la bandera , con un floripón de espumagoma en la mano, mirándolo fijo.
Ví paramédicos cerrando (una sensación de deber cumplido) de un golpe las puertas de una ambulancia,dos polis y el típico grupo de gordas curiosas.
Cansada de lo mismo,me dije.
Algùn actorzuelo en crisis.
Subí las escaleras al pasillo central despuès del buendía al vigilante,y automáticamente mi radar dobló a la izquierda .
Sala de padres,office de enfermería,estar.
Y entré en el 8.
El hola somnoliento,colgar el bolso y el abrigo.
Directo a la cafetera.Solo,sin azúcar.,
Sentí con el primer sorbo que ahora podia,y miré,por fin ,a los chicos del pase,sentados alrededor de la mesa de trabajo,historias al frente,pizarra al costado,en cuyos ojos no podía evitar reflejarse la prisa.
Prisaprisaprisa
sueño mato por un café en el Atlántico con tresmedialunas calentitas ya!.
Crik me hizo la cabeza,acomodando ideas.
Podía OÌR sus pensamientos.
Y al mirar a Pablo,a Juli,y a Fabiana con el húmedo pañuelito constante entre las manos,me siguió pareciendo un día como cualquier otro.
Y hoy sonrìo frente a la pantalla recordando detalles.
Si hubiera sido así no lo estaría contando ahora, 20 años (ya!!) despues,y menos esperando que otros lo lean..
-Todo bien,chicos?-dije
-Comienza el pase,dijo Juli,y fue como ver a los caballos en la garita.
Cuando comenzò a contar ,siguió siendo (la pucha!) como todos los días.
El "se trata de una niña de doce años.....entró a mi cerebro tan igualito a tanta otra
QUE SE CAYÓ VEINTE PISOS POR EL HUECO DE UN ASCENSOR
Crac
pum
plaf!
Luego ,cuando pude levantarme del piso, me pregunté por un instante cómo me había confundido de pase,cómo Juliana estaba haciendo Guardia en Anatomía patológica y qué diablos estaba yo haciendo escuchando una autopsia.
En realidad no me caí,no.Fue como si cayera.
Y despuès ,enseguida el frenazo, igualito al tirón que te da el parachute cuando se abre , al reaccionar, viste?
Como entre brumas ,la voz de Juliana decía de fondo que un brazo escayolado , con un antebraquiopalmar,(brazo y antebrazo,bah)había detenido la caída , justo en el rulo que hace el cable doble del ascensor , que estaba detenido en el último piso ,y que por obra y gracia del abandono y la impunidad que da el infaltable cartel en todos los palieres
"La Administración informa a los Sres usuarios que no se responsabiliza por accidentes provocados por el uso del ascensor, habiendo escaleras"
no tenía funcionando el seguro de la puerta.
Así fue como Nieves voló abismo abajo,35 kgs en caída libre de 40 metros.
desgarrada volada la articulación del hombro por el tirón de esa desaceleración horror llamen a reparadora dije o pensé o grité yo
-No,el hombro está ok,dijo Juli,se fracturó el calcáneo ( el huesito del talòn) al tocar el suelo.Querés ver las placas?
-No-dije yo y me paré apurada súbitamente despierta no era cafeína quiero ver la nena y salí-
Atrás saliò el pelotón de medicastros trasnochados, movidos por mi empuje.
Seguida por tres entré a la 806.
Madre borrosa ventana de luz olor a otoñito ruidos de Gascón 450 ; ella en la cama,-hola-yesito en el pie ahora
El que estaba ( intacto) en el brazo lleno de dibujitos y buenos deseos
-Hola,Nieves,buen día familia,nena,qué suerte tuviste!! sonrío con bata de color de rosa suave siempre que entro por primera vez
y ella me mira con sus ojos glaucos,serenos , sin miedo
-Qué suerte ni suerte,a mí me agarró una señora!! sonò medio nasal su vocecita como diciendo "OBVIO!" , preadolescente de Palermo Chico.
Una señora? Juliana,asombrada, -no suele haberlas en los lúgubres huecos de los ascensores- repite -qué señora?
-La señora luminosa vestida de azul,dijo ella,y cerró los ojazos para dormir un ratito,sin prisa sin miedo con boca sonrisa.Re-tranqui.
Salimos como rapidito.
Seguimos el pase,tal y como se hace en un día cualquiera.Luego cada uno bolso en mano partió para casita o para el Atántico y yo comencé a ver a los otros chicos.
No figuró ese dato en la historia.
Es más,nunca se lo dijimos al Tano cuando se presentó el caso en el Ateneo.
Lo curioso es que nadie preguntó( ni los periodistas) cómo fué que pasó.
Capaz que inmersos en el pragma de la ciencia no quisimos no pudimos no elegimos saber.
Por eso,ahora que elijo distinto,me siento a escribirlo y te lo cuento.
Era dorada,la Señora,y vestía de azul.
Hoy la nena abrazada en su caída debe tener como 32 años.
Se acordará?
Yo trato de no olvidarlo.
miércoles, abril 18, 2007
volvera cantar
Eco trans-musical
rota garganta de aire sin luz
pájaro ahogado
araña
convulsiva
implosiona
cuerdas abajo.
Ronca memoria de mis semifusas
con claves de silencio
sostenidos mutismos de tortura
tempo-de-dos.
Pentagrama arañado en surcos de la sangre
dibujos de la piel
y aquel dolor
partitura inconclusa ,nota muda
que al mirar el atril
se me olvidó.
Cuando la luz atomizada desdibuja
el nido del recuerdo
estallé puro cuerpo
escencia y flama en grito visceral.
Hoy
por cantar renazco.
Dejo el dolor
-y la memoria-atrás
Tono que grito-vuelo y me resuelvo
luminoso fractal
garza acerada yo
la bruna espiga
alta ballesta piel de mineral.
En la opalescente estalactita
en la caverna con pulso de mi boca
badajo armónico vierto
todo el vino que hoy soy
Mi canto sin memoria
renacido
con dedos de marfil
resurge voz.
Brota de mi cerebro
de mi entraña
contralto visceral
la única memoria rescatada
que tiene por-venir.
Vuelan hoy
noche adentro
nudos pájaros sin heridas
las cuerdas vibran
en la sonoridad recuperada.
rota garganta de aire sin luz
pájaro ahogado
araña
convulsiva
implosiona
cuerdas abajo.
Ronca memoria de mis semifusas
con claves de silencio
sostenidos mutismos de tortura
tempo-de-dos.
Pentagrama arañado en surcos de la sangre
dibujos de la piel
y aquel dolor
partitura inconclusa ,nota muda
que al mirar el atril
se me olvidó.
Cuando la luz atomizada desdibuja
el nido del recuerdo
estallé puro cuerpo
escencia y flama en grito visceral.
Hoy
por cantar renazco.
Dejo el dolor
-y la memoria-atrás
Tono que grito-vuelo y me resuelvo
luminoso fractal
garza acerada yo
la bruna espiga
alta ballesta piel de mineral.
En la opalescente estalactita
en la caverna con pulso de mi boca
badajo armónico vierto
todo el vino que hoy soy
Mi canto sin memoria
renacido
con dedos de marfil
resurge voz.
Brota de mi cerebro
de mi entraña
contralto visceral
la única memoria rescatada
que tiene por-venir.
Vuelan hoy
noche adentro
nudos pájaros sin heridas
las cuerdas vibran
en la sonoridad recuperada.
domingo, abril 15, 2007
euthánatos
Entro con cierta prisa ,como esa que te da ,de pronto, cuando sentís que no tenés más tiempo ;me digo a mí misma que me apure un poco.Debo corregir ese error ahora.
Subo uno a uno peldaño por peldaño la altura que ahora tengo, como tantos días ,antes,cuando en realidad no sabía bien adónde me llevaban,adonde iba en realidad, subiendo.
Vivo otra vez ese primer saludo ,doblo a la derecha como si supiera, mojada y exhausta mi alma y por fuera el disfraz, ( qué fuerte-qué débil-que nadie se entere )camino de prisa.
Miro el Rubicón.
Mil años después ,cuando llego al 8 ,-sala de padres office de enfermería estar- siento de nuevo el mármol la madera el olor a brillante del piso, no hago lo de siempre.
Tiemblo por fin, como antes no podía.
Antes
Llegar temprano, sacarse la ropa de civil y vestir la que hoy ya es piel,blanca coraza hecha de memoria,catáfilas con 20 años de lágrimas ,de dolor , de vida, de muerte y esperanza ,de dudas y preguntas, pesada
cada vez más pesada .
Llegás
te ponés la bata
salís
y ellos se callan .
Al terminar de subir uno por uno los escalones largos,los que me dan la altura que ahora tengo,encuentro la película de entonces , ese día.
Memoria de aquel día de guardia en la terapia.
....................................................................................................................................................
Aún no me había despertado; el viaje en el 37 no me había alcanzado para terminar el descanso pospuesto la noche anterior para comer ,o bañarme.
Rutina pura ,autómata entrenado,me conecté recién cuando Julián entró con el pase.
Debió haber visto en mis ojos que aún no estaba.
Acomodó su cohorte alrededor de la mesa y se concentró en el planígrafo.
Cuando el sorbo de café -caliente,solo-llegó en cascada a mis neuronas ( qué jóvenes eran,y qué impunes) recién oí sus pensamientos
cansado estoy harto mato por una media luna me quedo ir a casa el último Journal no recuerdo el artículo lo dijo el Tano is over me voy
y me dije a mí misma -mala guardia
y a ellos
-Todo OK?
Con la voz pastosa y la prisa en el alma contestó despacio
-Y,maso,está el tema de Abruj-
Me miró directo ojos negros guardapolvo arrugado adrenalina pura cansado cansado
Me senté y leí clarito en el planning del día
"Informe y pronóstico del paciente Abruj.G,21 años,hab.827 "
-Mierda-
Informe a quién?
A quién tocaba ahora morir de mensajero?
........................................................................................................................................................
Pienso mientras camino en el sueño del gimnasta dormido en el asiento de atrás del auto ,y en lo que habrá sido su despertar abrupto; sirenas luces voces corridas bips y gente , sonidos de la UTI del Italian H,repaso el de entonces , veredicto imberbe ,omnipotente ,dibujo en las placas ,y vuelvo a sentir aquella indiferencia,careta de los miles de dramas cotidianos,aquellos que evacuabamos en las sesiones Ballings,nosotros los de entonces ,el todo, o el detalle?
Me pregunto ahora qué hubiera pasado sin esa indiferencia,qué se hubiera roto ,y para siempre en nuestras cabezas ,sin la omnipotencia de creernos inmunes,untoucheds,for ever joungs,Rod dixit?
Y médicos!!
Los -del-otro-lado-a-mí-no-me-va-a-pasar
Cortada a nivel de C4 ,la médula rota transforma de golpe a un proyecto de todo en vegetal insomne.
Y ahora concluyo,hoy,a 20 años,qué sé el "guardar como" de este archivo inconcluso.Hay algo que puedo cambiar.
Guarde los cambios.
No salga de esta página.
No ha guardado los cambios.
Salgo de tu casa hoy, Abruj-Darío muda ante este espejo no vida- no nada .
Y sin mi coraza.
-Buen día
-MATAME
Por eso no entrábamos.Era la rutina:
Buen día
-MATAME
Y nosotros todos
los unos ,los otros, ofendidos ,negadores,cobardes, no uno en la piel del otro, salíamos sólo para escribir en el pase los "signos vitales"
VITALES.
Por eso a la vuelta estoy de nuevo adentro,camino del ocho.
Vuelvo por tus ojos de muda respuesta a darte la única que antes me pedías.
Nosotros ,los otros, los jueces, la gente
mundo-que-camina, no entendíamos nada
Solamente vos,solo allí adentro -médula cortada- por siempre (siempre) mirabas el techo ,sólo ojos,solo sin control.
Con la idea de,pero sin el control,no hay luz,no anda la máquina.
Nada.
Yo no sabía entonces,cuando no entendía nada,que el único sueño con un horizonte que no fuera el cable de la lámpara con el foco sucio de caca de moscas ,la única ruta sin olor a escaras , quedaba derecho cruzando la muerte.
..................................................................................................................................
Subo uno a uno esos escalones; esos que me dieron la altura que tengo.
Recuerdos de Abruj ,ojos de Darío.
Camino hoy, sabiendo lo que antes ,entonces ,con toda la Ciencia,UTIS ,ateneos,yo y tantos Julianes disfrazábamos con cifras y gestos terapéuticos,sicólogos y fisisoterapia ; emparchando apenas lo que no nos daba el cuero para asumir
que no podíamos con ello
Cobardía y miedo
miedo al pelotazo que pega en el poste
miedo a decidirlo
-Buen día
-MATAME
En ese momento no estuve a la altura.
No era insultante tu nunca-buen-día,tu siempre matame.
Al cabo del tiempo ,y cerca de la muerte, ( de la mía propia)sé que yo le pediría eso sólo
al amado
al certero
al seguro
al sabio
o al respetado
Qué honor me hacía Abruj cada mañana.
Vuelvo por eso.Y con la prisa del que sabe que queda poco tiempo.
eso que no ví en los de Abruj.
A ver si puedo.
.................................................................................................................................
Subo de a uno los peldaños que llevan al 8,esos que me dieron la altura que tengo.
No entro en la Sala en donde está el pase
Entro ya en el cuarto del olor de entonces .
No mármol no aroma a boisserie a pisos encerados
(ese era el olor del disfraz de mi nariz,el que tapaba el que hoy puedo oler)
Olor a sonda bolsa con orina escaras en el sacro.
Me inclino ante tus ojos , que me dicen cansados lo que todos los días,y no cometo la atrocidad de decirte buen día.
Cargo lentamente , a tope , la jeringa.Pincho la gomita de la tubuladura .
Libero con alas de mágico potasio tu alma al camino .
Ahora,buen día
AHORA SÌ,BUEN DìA
Doy vuelta sin verte ,con prisa y con calma,ahora sí con tiempo de llegar al pase, antes de las 7 .
Me siento,saludo y escribo en la historia,allí en donde la otra, cobarde, que yo era, hubiera anotado ( buendía,buendía ) los "signos vitales":
Paro cardiorespiratorio no traumático a las 6.57 del 12 de marzo de 1987.
Edad:21 años
Diagnóstico de egreso: Óbito
Diagnóstico de ingreso : Síndrome de sección medular completa.
Después, con el recuerdo exacto de lo que ví en tus ojos antes de que los cerraras,firmé por fin,amigo,
yo,como tu médica.
Subo uno a uno peldaño por peldaño la altura que ahora tengo, como tantos días ,antes,cuando en realidad no sabía bien adónde me llevaban,adonde iba en realidad, subiendo.
Vivo otra vez ese primer saludo ,doblo a la derecha como si supiera, mojada y exhausta mi alma y por fuera el disfraz, ( qué fuerte-qué débil-que nadie se entere )camino de prisa.
Miro el Rubicón.
Mil años después ,cuando llego al 8 ,-sala de padres office de enfermería estar- siento de nuevo el mármol la madera el olor a brillante del piso, no hago lo de siempre.
Tiemblo por fin, como antes no podía.
Antes
Llegar temprano, sacarse la ropa de civil y vestir la que hoy ya es piel,blanca coraza hecha de memoria,catáfilas con 20 años de lágrimas ,de dolor , de vida, de muerte y esperanza ,de dudas y preguntas, pesada
cada vez más pesada .
Llegás
te ponés la bata
salís
y ellos se callan .
Al terminar de subir uno por uno los escalones largos,los que me dan la altura que ahora tengo,encuentro la película de entonces , ese día.
Memoria de aquel día de guardia en la terapia.
....................................................................................................................................................
Aún no me había despertado; el viaje en el 37 no me había alcanzado para terminar el descanso pospuesto la noche anterior para comer ,o bañarme.
Rutina pura ,autómata entrenado,me conecté recién cuando Julián entró con el pase.
Debió haber visto en mis ojos que aún no estaba.
Acomodó su cohorte alrededor de la mesa y se concentró en el planígrafo.
Cuando el sorbo de café -caliente,solo-llegó en cascada a mis neuronas ( qué jóvenes eran,y qué impunes) recién oí sus pensamientos
cansado estoy harto mato por una media luna me quedo ir a casa el último Journal no recuerdo el artículo lo dijo el Tano is over me voy
y me dije a mí misma -mala guardia
y a ellos
-Todo OK?
Con la voz pastosa y la prisa en el alma contestó despacio
-Y,maso,está el tema de Abruj-
Me miró directo ojos negros guardapolvo arrugado adrenalina pura cansado cansado
Me senté y leí clarito en el planning del día
"Informe y pronóstico del paciente Abruj.G,21 años,hab.827 "
-Mierda-
Informe a quién?
A quién tocaba ahora morir de mensajero?
........................................................................................................................................................
Pienso mientras camino en el sueño del gimnasta dormido en el asiento de atrás del auto ,y en lo que habrá sido su despertar abrupto; sirenas luces voces corridas bips y gente , sonidos de la UTI del Italian H,repaso el de entonces , veredicto imberbe ,omnipotente ,dibujo en las placas ,y vuelvo a sentir aquella indiferencia,careta de los miles de dramas cotidianos,aquellos que evacuabamos en las sesiones Ballings,nosotros los de entonces ,el todo, o el detalle?
Me pregunto ahora qué hubiera pasado sin esa indiferencia,qué se hubiera roto ,y para siempre en nuestras cabezas ,sin la omnipotencia de creernos inmunes,untoucheds,for ever joungs,Rod dixit?
Y médicos!!
Los -del-otro-lado-a-mí-no-me-va-a-pasar
Cortada a nivel de C4 ,la médula rota transforma de golpe a un proyecto de todo en vegetal insomne.
Y ahora concluyo,hoy,a 20 años,qué sé el "guardar como" de este archivo inconcluso.Hay algo que puedo cambiar.
Guarde los cambios.
No salga de esta página.
No ha guardado los cambios.
Salgo de tu casa hoy, Abruj-Darío muda ante este espejo no vida- no nada .
Y sin mi coraza.
-Buen día
-MATAME
Por eso no entrábamos.Era la rutina:
Buen día
-MATAME
Y nosotros todos
los unos ,los otros, ofendidos ,negadores,cobardes, no uno en la piel del otro, salíamos sólo para escribir en el pase los "signos vitales"
VITALES.
Por eso a la vuelta estoy de nuevo adentro,camino del ocho.
Vuelvo por tus ojos de muda respuesta a darte la única que antes me pedías.
Nosotros ,los otros, los jueces, la gente
mundo-que-camina, no entendíamos nada
Solamente vos,solo allí adentro -médula cortada- por siempre (siempre) mirabas el techo ,sólo ojos,solo sin control.
Con la idea de,pero sin el control,no hay luz,no anda la máquina.
Nada.
Yo no sabía entonces,cuando no entendía nada,que el único sueño con un horizonte que no fuera el cable de la lámpara con el foco sucio de caca de moscas ,la única ruta sin olor a escaras , quedaba derecho cruzando la muerte.
..................................................................................................................................
Subo uno a uno esos escalones; esos que me dieron la altura que tengo.
Recuerdos de Abruj ,ojos de Darío.
Camino hoy, sabiendo lo que antes ,entonces ,con toda la Ciencia,UTIS ,ateneos,yo y tantos Julianes disfrazábamos con cifras y gestos terapéuticos,sicólogos y fisisoterapia ; emparchando apenas lo que no nos daba el cuero para asumir
que no podíamos con ello
Cobardía y miedo
miedo al pelotazo que pega en el poste
miedo a decidirlo
-Buen día
-MATAME
En ese momento no estuve a la altura.
No era insultante tu nunca-buen-día,tu siempre matame.
Al cabo del tiempo ,y cerca de la muerte, ( de la mía propia)sé que yo le pediría eso sólo
al amado
al certero
al seguro
al sabio
o al respetado
Qué honor me hacía Abruj cada mañana.
Vuelvo por eso.Y con la prisa del que sabe que queda poco tiempo.
A ver si hoy puedo cumplir la segunda parte de mi juramento.
A ver si aprendí algo;si aprehendí la escencia del pedido,ese que hoy veo en los ojos de mi amigo,
eso que no ví en los de Abruj.
A ver si puedo.
.................................................................................................................................
Subo de a uno los peldaños que llevan al 8,esos que me dieron la altura que tengo.
No entro en la Sala en donde está el pase
Entro ya en el cuarto del olor de entonces .
No mármol no aroma a boisserie a pisos encerados
(ese era el olor del disfraz de mi nariz,el que tapaba el que hoy puedo oler)
Olor a sonda bolsa con orina escaras en el sacro.
Me inclino ante tus ojos , que me dicen cansados lo que todos los días,y no cometo la atrocidad de decirte buen día.
Cargo lentamente , a tope , la jeringa.Pincho la gomita de la tubuladura .
Libero con alas de mágico potasio tu alma al camino .
Ahora,buen día
AHORA SÌ,BUEN DìA
Doy vuelta sin verte ,con prisa y con calma,ahora sí con tiempo de llegar al pase, antes de las 7 .
Me siento,saludo y escribo en la historia,allí en donde la otra, cobarde, que yo era, hubiera anotado ( buendía,buendía ) los "signos vitales":
Paro cardiorespiratorio no traumático a las 6.57 del 12 de marzo de 1987.
Edad:21 años
Diagnóstico de egreso: Óbito
Diagnóstico de ingreso : Síndrome de sección medular completa.
Después, con el recuerdo exacto de lo que ví en tus ojos antes de que los cerraras,firmé por fin,amigo,
yo,como tu médica.
sábado, abril 07, 2007
Una verdad grande como una casa
"Ni por un millón de dólares vuelvo
al cuadrilátero de doce cuerdas
mejor me quedo con aquellas letras
tan cercanas que me hacen sentir viejo."
Con perdón del autor,muy respetado,pero una vez más,dueño de una enorme verdad.
Hago mías sus palabras sólo porque no encuentro unas propias que me sirvan hoy.
Es el camino adecuado,una vez más,el que evitará el burladero y la sangre.
"no necesita lágrimas mi amigo
he decidido
parar ya de llorar y reencontrarme
con el baño lleno
de sus flores
con su letra
y su escencia
Quiero hallarlo otra vez en mi camino
frente a los cuadros"
he decidido
parar ya de llorar y reencontrarme
con el baño lleno
de sus flores
con su letra
y su escencia
Quiero hallarlo otra vez en mi camino
frente a los cuadros"
Con razón no triunfa Ángel como escritor.Ni como nada.
martes, abril 03, 2007
Stop all the clocks
cut off the telephone.
Prevent the dog from barking with a juicy bone
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
scribbling in the sky the message
He is Dead
Put crêpe bows round
the white necks of the public doves
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South
my East and West
my working week
and my Sunday rest
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever
I was wrong.
The stars are not wanted now;
put out every one
pack up the moon and dismantle the sun.
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.
sábado, marzo 31, 2007
He despertado hoy con la cama llena de algas.
Sacudiendo peces con alas y corales,he salido a las aguas,vestida de artesana.
Estoy ahora construyendo un arca,pero he vagado casi todo el dìa buscando un sitio alto en donde comenzar,con las piernas frenadas en la prisa por el agua alta de la inundación.
No sirve ni siquiera llamarse santa ni asegurar fe para ponerse a salvo del diluvio;es natural que si uno esta entre ríos permanezca algo húmedo; pero algo habrá que hacer con nuestras cotas,las aguas bajan turbias,y se llevan con ellas algo más que colchones.
He dicho entonces a buscar madera,y terminè sacándome las alpargatas tiesas por el barro de anoche,húmedas por la lluvia de esta mañana y saturadas de agua del diluvio de ahora.
Diluvio que camino bien descalza,guiada ,como pulgarcito,por el llanto de aquella que en la noche supo que la lluvia le cambiaba un cumpleaños por inimaginado duelo.
Por ese duelo que hoy lloramos todos estoy buscando pájaros.
No pienso invitar bípedos a mi arca,ni cosas que se arrastren.
Busco a los pájaros y madera seca; velas y sándalo,flores,ningún clavo.
Uniré vericuetos con saliva y arcilla amasada con mis dedos
Alta y sin rejas la haré,bien alta y alta en cuanto halle la cima;
alta y sin rejas,aunque lo dicho,hoy sólo busco pájaros.
Uno de cada pluma pondré para que luego
cuando baje el agua
cuando sea mansa
sólo florezca la tierra con mis plantas,perfumada de sándalo,
y alumbre vida nueva la dorada luminiscencia de candelas aromadas de miel.
Que sólo viva lo que tenga alas.
Gringa hoy espero.No dejes que el duelo te quite esperanza.
jueves, marzo 29, 2007
En contra del puño te regalo
esta noche de insomnio
demorado
en las teclas
que no han servido para curar mi persitencia
de nuevo he confundido
al hombro que me cubre
darío recordado
con cántaro de llantos
no necesita lágrimas mi amigo
he decidido
parar ya de llorar y reencontrarme
con el baño lleno
de sus flores
con su letra
y su escencia
Quiero hallarlo otra vez en mi camino
frente a los cuadros
sabiendo que no exijo más nada
de ese amigo
que vale en su valía lo que vale
la magia de una coca cola
la calidez del lenguaje demorado
en la vista del río
y él al lado
las charlas coincidentes
no la lucha
el enorme y generoso gesto del amor
que aunque perdido
deja para siempre en mi memoria
las ganas de reír
A reír pues
y desde ahora
que ya suficiente me he quejado.
Que debo recordar todos sus méritos
para poder vivir de lo ya andado
haber es
sin duda lo que ha habido
que vale bien diario recordado
a reír pues
desde mañana
a caminar agradeciendo lo que ha dado
Señor : no se preocupe
he aprendido
se me escapa por allí alguna trompada
disculpe si me he quedado en la quejosa
que quiero ser desde mañana hermosa
para verlo algún día en un museo
aunque me viera vieja y achacosa
me verá sonreír con el recuerdo
de su risa
sus manos
y sus rosas
perdone usted Darío a esta señora
que volvió a confundirlo con un puching ball
que se va ahora a dormir
porque ya es la hora
pero una buena disculpa no demora
Podría usted mantener a sus orejas
sin otitis para el chiste franco?
para oír de nuevo esta,mi risa
la que desde hoy,le prometo
reemplazará al espanto?
Que lo que me une en un lazo de titanio
a su recuerdo ahora respetado
es todo lo que ha dado
y sin embargo
aún lo olvido a veces
y es en vano?
No podré ni yo misma contra el mago
que ponía mil flores
en el baño.
PD Encontraré el camino de la palabra cálida
descuide usted
será lento el pasar
pero seguro.
martes, marzo 20, 2007
de entre las tripas hoy amor
amor tan mìo
amor del sueño
de cortito estìo
de infierno en llamas
te llamo amor
a gritos
me duele la garganta
impotente saliva
por las marcas desèrticas de tu boca
que sè -imagino hoy
me duele hoy la rabia
amor
a gritos
y te sigo gritando en la impotencia
de este certero amor
inagotable
del que no morirà
del sempiterno
te llamo
amor
mi amor
a gritos.
amor tan mìo
amor del sueño
de cortito estìo
de infierno en llamas
te llamo amor
a gritos
me duele la garganta
impotente saliva
por las marcas desèrticas de tu boca
que sè -imagino hoy
me duele hoy la rabia
amor
a gritos
y te sigo gritando en la impotencia
de este certero amor
inagotable
del que no morirà
del sempiterno
te llamo
amor
mi amor
a gritos.
viernes, marzo 16, 2007
Enfrentada a las mentiras
camino desenfundada lanza
no me importa cuál precio
pagarè
por cortar los hilos de las máscaras
Caerán ,por cierto
entre estertores
y argumentos inútiles
pero hay algo contra lo que no han podido
no pueden
no pudieron
no podrán
es la certeza-tesoro
de que tengo
y he tenido el coraje de luchar
Tengo
además
tengo
sé
y conozco
de momentos extáticos
de paz
de dolores también
pero hoy me ladran
los perros flacos que corren
tras mi andar
Es que camino y genero controversias
en cosas que se arrastran
en gente que munida de careta
habla
(en voz baja)
pero que pobre
se sabe
se comenta
que no ha hecho otra cosa que mirar
Peleo ,sí,y qué me importa!
me juego por lo malo y por lo bueno
pongo pasión en generar revueltas
pero también en amar
y dar la cara
en la entrega de lo que se da sin vueltas
en la carne puesta toda para asar.
Lo que escribo no requiere de respuestas
este es mi libro
mi alma
mi catarsis
no necesito comments ni paráfrasis
de lo que dije o dejo de decir
Me leen los que amo
y no comentan
no caminan el mundo de los blogs
pero siento y he sentido con sus abrazos
la cara verdadera
del amor.
(y no he encontrado mejor ilustración de esto que creo que mi cara mi cabeza mis ojos y mis manos. Gracias a esto que se ve es que soy lo que soy ,para bien y para mal.)
martes, marzo 13, 2007
Angel furioso e hiperexigente.
No vuelo ,me he arrastrado,ahora camino.
Nadie que quiera una migaja de mì accederà a ella sin esfuerzo.
Seguirè llorando dignamente.
Que llore pues quien considere que hablar conmigo ni aunque deba alentarme no vale la pena. Tengo doradas uñas afiladas y aunque torcida,mi boina guerrillera.Sòlo la furia me salva del dolor extremo.La usarè,pues.
Si digo no me interesa vivir alguien se alarma.
Pero hay quien cierra la ventana.
Capaz que un dìa,si no ahora,lloren mi cadàver.
Pero ahora ,seguro seguro,me voy a parar y fortalecerè los viejos vínculos,los leales,los a prueba de fuego.
Sòlo esos quedaràn.
Y para probarlo y probarme a mí misma digo
que el llanto no sirve por el llanto mismo
que nada que fue válido se abandona del brazo
que marca mas una ausencia en mismo tono
que mantener lo insostenible
acaso
sea hora de comprender que un dìa
hundimos con descaro lo que entonces
no supimos mantener con hidalguìa!
domingo, marzo 11, 2007
Mujeres somos
que vivimos vida
y estamos esta noche frente a un vino
contando los tesoros
la buena entraña
el impagable oro
de poder conversar
cosas comunes
el rìo nos apaña
y nos cobija
ambas valemos
sabemos de la dicha
y del dolor que sòlo fortifica
para hacernos màs fuerte
no te asustes si de mi pluma sale
el negro oscurantismo
mi vida tiene canto
risa y magia
antìdotos seguros del
abismo.
PD : que deja que la chusma vocifere
e inagine lo que sueña con envidia
que golpe a golpe nos forjamos solas
de duro petreo incòlume titanio.
Carpe diem!
que vivimos vida
y estamos esta noche frente a un vino
contando los tesoros
la buena entraña
el impagable oro
de poder conversar
cosas comunes
el rìo nos apaña
y nos cobija
ambas valemos
sabemos de la dicha
y del dolor que sòlo fortifica
para hacernos màs fuerte
no te asustes si de mi pluma sale
el negro oscurantismo
mi vida tiene canto
risa y magia
antìdotos seguros del
abismo.
PD : que deja que la chusma vocifere
e inagine lo que sueña con envidia
que golpe a golpe nos forjamos solas
de duro petreo incòlume titanio.
Carpe diem!
jueves, marzo 08, 2007
Caminando en la vida he perdido mi sombra.
Tropezando,dirìa.
No sè( o sì) en que oscuro recodo de què calle maldita me he quedado sin ella.
Hoy deambulo desnuda por mis rutas sin risas,camino en un patètico remedo de lo que fue mi marcha.
La mùsica tan mìa,los trinos de los pàjaros , se murieron silentes en el exacto momento en que busquè su trazo, dibujada a mis plantas ,y me reconocì fantasma remedante ...
copia sin arte de lo que con ella yo era.
Huyeron para siempre los acordes de dedos con el fa sostenido de mi guitarra terca
ya no soy una cigarra
soy un cuervo sin sombra.
Còmo dirìa ella si yo le preguntara
si a mi lado estuviera calentando mis pasos
que sangra
gime
duele
còmo llora el fracaso?
sábado, marzo 03, 2007
martes, febrero 27, 2007
Un àngel que vuela mejor en las profundidades,entre los riscos negros de la diversidad....
Se define asì desde el inicio.La lìnea demarcada de salida y el estruendo del disparo desatando los nudos y a correr.
Latiendo,todavìa.
Por momentos y en desangeladas noches, noches de brumas y de claridad meridiana ; aquellas en las que descubre los pàrpados rebeldes,guerrilleros; hubo miedo.
Paran los latidos.
Ella lo ha visto. Ha estado mil y una frente al congelado instante de la muerte.
De golpe se detienen, a los golpñes pre-avisan.
El colibrì ,que late 350 veces por minuto, cambia esa prisa por su iridiscencia.
Ella sabe ,hoy,despuès del miedo,que cambiò prisas por el dolor vano,y que se le ha dado hoy,en su marca,una segunda chance.
Hoy y de milagro en posiciòn , espera
que atruene sus oìdos
el grito de la pòlvora.
lunes, febrero 12, 2007
waking around
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,hacia abajo,
en las tapias mojadas de la tierra,absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,de subterráneo solo,
de bodega con muertos ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones,
Y me empuja a ciertos rincones,
a ciertas casas húmedas,a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre
Hay pájaros de color de azufre
y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas
que lloran lentas lágrimas sucias.
neruda no fue nunca tan neruda
martes, febrero 06, 2007
respiro
Un poco de aire
Aun utilizando el benèfico mecanismo de la huìda,enfrentada a la certeza de que ahora sì me està tocando todo aquello que desde la omnipotencia un dìa critiquè,ayer tuve un respiro.
Una charla interesante,dolores comunes.
No puedo definirla como una amiga,sino como alguien a quien siempre considerè una presencia elegante,callada y sobre todo discreta a la que no me unìa nada.
Ahora nos une una charla ( ayer) . Y COMO DIJE,EL DOLOR COMÙN. ( y el miedo? )
Tengo ganas de que siempre estè.Ayer me pareciò que nos une todo.
.................................................
Esta mañana despertè,como siempre ,con el cuerpo doliendo; al abrir los ojos y amanecer a la conciencia sentì el abrazo del amante que hace mucho no me suelta.
Oprimiò mi estòmago y no dejò entrar el aire ,como desayuno rutinario.
Estuvo conmigo mientras comìa algo,y por un ratito me permite respirar,ahora, mientras escribo.
Què hijo de mil putas es el miedo!
Buen dìa!
Por primera vez en el blog desde que estoy en Esquina, gracias,che.
A vos,Lilian,por ayudarme a no pensar ayer,y a un jardinero al que ayudè una vez a rescatar geranios,què cosa,parece mentira,escribì un rato,llorè un poquito,y mi amante se fuè.
respiro
Gracias,che!
miércoles, diciembre 13, 2006
despierta
El sol me ha calcinado
mis huesos ya no duelen
estoy mucho mas vieja .
He despertado
pensando que fue larga la noche.
Ni soñado
que fuera el paraíso
(el Dante nunca imaginó este sueño mío. )
Mi piel
perdido el verde
canta al hilo .
Duele el abrir los ojos
despierto anciana
y sin haber dormido.
martes, noviembre 07, 2006
yo igual que siempre
No cambio en ningún espejo.
Amigos
Soy la que conocen
Un abrazo fuerte y largo
Mariel
jueves, octubre 26, 2006
Doomsday
Será cuando la trompeta resuene, como escribe San Juan el Teólogo.
Ha sido en 1757, según el testimonio de Swedenborg.
Fue en Israel cuando la loba clavó en la cruz la carne de Cristo, pero no sólo entonces.
Ocurre en cada pulsación de tu sangre.
No hay un instante que no pueda ser el cráter del Infierno.
No hay un instante que no pueda ser el agua del Paraíso.
No hay un instante que no esté cargado como un arma.
En cada instante puedes ser Caín o Siddharta, la máscara o el rostro.
En cada instante puede revelarte su amor Helena de Troya.
En cada instante el gallo puede haber cantado tres veces.
En cada instante la clepsidra deja caer la última gota.
-------------------------------------------------------------------------------------------
Genial el poema,
imposible describir el gesto de este rostro.
En sus ojos ciegos cabía el universo ,y en su verbo ilustre la verdad perdida.
esa que ensucian las plumas corrompidas,esa que ,machacada por los brutos,aún pervive
y cierro con él.
" La palabra habia sido ,al principio,un símbolo mágico,que la usura del tiempo desgastaría.
la misión del poeta sería restituír a la palabra,siquiera de un modo parcial,su primitiva y ahora oculta virtud.
Dos deberes tendría todo verso: comunicar un hecho preciso y tocarnos físicamente,como la cercanía del mar."
Vale el trago!
martes, octubre 24, 2006
lunes, octubre 16, 2006
El árbol en el sitio inadecuado
Es que no crece
se aferra a la tormenta
no puede huír de allí
que sus semillas
germinen
eso espera
que el precio del transplante se rebaje
que la lluvia le ayude
a soportarlo.
pregunta ciega
Hoy
que péndulo del viento ingobernable
oscilo entre las simas y las sombras
hoy
que me hallo prisionera de este sino
de estar y no desear
de conocer
que no tiene sentido este lugar en mí
que mis raíces se hallan hoy tan lejos
que floto en el limbo sin apoyo
sin cimientos
que sé ,muy sin embargo
que no hay vueltas
para esta suicida que quemó las naves
hoy
sin embargo he sentido asombro
porque alguien me ha dicho
entre líneas
que temía mi juicio.
Queda en el mundo alguien
que considere que , si yo lo digo
algo de lo que hizo
estuvo mal?
que péndulo del viento ingobernable
oscilo entre las simas y las sombras
hoy
que me hallo prisionera de este sino
de estar y no desear
de conocer
que no tiene sentido este lugar en mí
que mis raíces se hallan hoy tan lejos
que floto en el limbo sin apoyo
sin cimientos
que sé ,muy sin embargo
que no hay vueltas
para esta suicida que quemó las naves
hoy
sin embargo he sentido asombro
porque alguien me ha dicho
entre líneas
que temía mi juicio.
Queda en el mundo alguien
que considere que , si yo lo digo
algo de lo que hizo
estuvo mal?
miércoles, octubre 11, 2006
importante
Porque...
“Quizas en el recuento final de la meditada cordura con la que siempre tratamos de conducirnos, encontremos el error de no haber sido lo suficientemente valientes para de vez en cuando ser lo bastante locos como para vivir realmente”. J.L.B
Con mi máximo respeto,porque reverencio la lucidez,la inteligencia,la ubicuidad,
y tu cordura.
“Quizas en el recuento final de la meditada cordura con la que siempre tratamos de conducirnos, encontremos el error de no haber sido lo suficientemente valientes para de vez en cuando ser lo bastante locos como para vivir realmente”. J.L.B
Con mi máximo respeto,porque reverencio la lucidez,la inteligencia,la ubicuidad,
y tu cordura.
martes, octubre 10, 2006
Con palabras de Octavio
CARTA DE CREENCIA
CANTANTA
1
Entre la noche y el día hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
página que se obscurece,
página en la que escribo,despacio, estas palabras.
La tarde
es una brasa que se consume.
El día gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas un río obscuro.
Terco y suave las arrastra, no sé adónde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo -hablo contigo.
Quisiera hablarte como hablan ahora,
casi borrados por las sombras,el arbolito y el aire;
como el agua corriente,soliloquio sonámbulo;
como el charco callado,
reflector de instantáneos simulacros;
como el fuego:lenguas de llama, baile de chispas,cuentos de humo.
Hablarte con palabras visibles y palpables,con peso, sabor y olor,
como las cosas.
Mientras lo digo las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de sí mismasy se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan estas palabras: con ellas te hablo.
Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tú no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra.
Esa palabra eres tú,
esa palabra te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tú, yo, el destino.
La mujer que eres es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tú misma y el eco de tu nombre.
Yo también,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,aire y palabras,
un soplo,un fantasma
que nace de estas letras.
Y aquí,hurtándolo del arte,está lo que quise decir,enterito,poético,sublime.
gracias,Mar,por entender lo que me pasa y por reconocerlo en lo que alguna vez sentiste; pero gracias sobre todo por ser mucho más que un cúmulo de signos del sistema binario:
presencia
calidez
realidad
VERDAD
CANTANTA
1
Entre la noche y el día hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
página que se obscurece,
página en la que escribo,despacio, estas palabras.
La tarde
es una brasa que se consume.
El día gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas un río obscuro.
Terco y suave las arrastra, no sé adónde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo -hablo contigo.
Quisiera hablarte como hablan ahora,
casi borrados por las sombras,el arbolito y el aire;
como el agua corriente,soliloquio sonámbulo;
como el charco callado,
reflector de instantáneos simulacros;
como el fuego:lenguas de llama, baile de chispas,cuentos de humo.
Hablarte con palabras visibles y palpables,con peso, sabor y olor,
como las cosas.
Mientras lo digo las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de sí mismasy se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan estas palabras: con ellas te hablo.
Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tú no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra.
Esa palabra eres tú,
esa palabra te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tú, yo, el destino.
La mujer que eres es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tú misma y el eco de tu nombre.
Yo también,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,aire y palabras,
un soplo,un fantasma
que nace de estas letras.
Y aquí,hurtándolo del arte,está lo que quise decir,enterito,poético,sublime.
gracias,Mar,por entender lo que me pasa y por reconocerlo en lo que alguna vez sentiste; pero gracias sobre todo por ser mucho más que un cúmulo de signos del sistema binario:
presencia
calidez
realidad
VERDAD
lunes, octubre 09, 2006
no me gusta ( y si no lo escribo reviento)
Esto tiene que ver con la falta de opinión en temas serios,los comentarios anónimos insultantes que he leído en otros blogs y de los cuales estoy cansada,de mails que te advierten sobre algo que puede matarte y se contestan con insultos,de la falta de respeto que se lee a diario y que ha atacado a muchos de nuestros amigos;a la careta del nick mentiroso,de un chico que te pide ayuda porque se cayó y está deprimido y luego resulta de que es una mentira;para esto,le escribieron de todo el mundo alentándole de corazón;con lo que pasa hoy en mi país y que no se puede hablar porque o estás de un lado o estás del otro.
Esto es.
Yo tengo claro qué es mi blog y quienes son ustedes,mis amigos.
pero
qué pasa con el resto?
cómo se controla la basura?
Y como uso esto en vez de cuaderno,si vas a empezar a leer por casualidad enterate antes de que no te va a gustar,y es que ayer tarde me llegó la mala leche al cerebro,de tanto leer teorizaciones;impactada por tanta cultura suelta;por tanto leído,por tanta gente que escribe estupideces en un mundo que se está transformando en una porquería.
Eso.
Una porquería.
Que corramos a buscar a escritores ignotos,que critiquemos sin autoridad,que escribamos para hacer daño a sabiendas,y mientras tanto nos elevemos juntos en el orgasmo poético...
que no sepamos que hay gente que pasa horas detrás de la computadora y después deja a sus alumnos en el aula vacía sin profesor aduciendo cualquier pretexto para no ir a dar clases ;que usa a sus amigos y luego le dedica más tiempo a la pantalla,y a ésta más que a la vida;
que hay poetas que pulen sus estilos en el duro cepillo del " haz lo que yo digo pero no lo que yo hago "...
y sigo leyendo
Que sabios,que cultos,que amplios...
Y qué teóricos!!!!
Mixturemos algo de inglés,un poquito del siglo de oro y autores a los que no leímos,creamonos más genios y mas buenos porque somos hipócritas,sigamos creyendo que estamos haciendo bien las cosas ,que escribir así está bueno,que este transitar por los blogs para hincharnos el ego mutuamente sirve de algo,y dejemos que las relaciones se hundan en la teoría.
No saber tolerar ,convivir,entender,respetar,hablar,escuchar,a no cruzar límites prohibidos,no darse cuenta de que estamos peor que antes:
Somos poetas con horrores de ortografía
Somos adultos que no saben disentir
Somos gente que no firma e insulta
y tenemos hijos que no leen libors
ni nada
y escuelas en donde no se trabaja
los maestros de antes daban clases
mal pero las daban
o bien
o por lo menos eran respetables
y no me vengan aquí que era por miedo
yo no les tenía miedo
Tenemos bibliotecas decorativas o no nos da el cuero para vivir de verdad sin aferrarnos al consuelo del alcohol o las pastillas
creemos que está bueno robar al ladrón o desde estas páginas nadie toma partido por los suicidas
no se valora la honestidad y sí el versito rimado de la letras robadas
robada a los poetas verdaderos
robada de softwares que transforman la poesía en una cagada
corrupta porque no es letra que se viva
pecado es decir entre nosotros culturosos yo creo en Dios,o tengo moral,.o soy ético , -qué primitivo,es mas cool decir yo no creo en nada-porque nos respetamos todos, pero a la hora de los bifes queremos que el otro sea como nosotros CREEMOS que debe ser , y estamos seguros,desde la omnipotencia.
Por último,leer todos los días ,escribir todos los días ,mentir que no escribís para que te lean,y a la vez,no vivir de acuerdo con ello,eso es la verdadera hipocresía.
Compremos más libros y leamos más; dejemonos de escribir sin bases serias,y que conste que esto va por mí primeroCoooooooooooooooomo!!!!!!
No he leído a Reverte?
Qué cagada!!!
pero no puedo dejar que se den cuenta!! Voy ,y lo Googleo.
Mientras,mi vida se desmorona en trocitos y a nadie del otro lado le calienta,y no estoy hablando de mi vida,precisamente.
Pues me da me doy nos damos asco.
No somos capaces de comunicarnos.
Herimos,lastimamos,hacemos mierda a gente a sabiendas ,deplorando a la vez que " en épocas pasadas " se hayan obrado tantas injusticias.
Actuamos en un patético teatrillo deseosos del aplauso,de la aprobación de otros que están tan mal como nosotros o peor.
No puede escribir poesía un asesino,no puede elevar el espíritu un criminal.
Tampoco puede el que vende una cara que no tiene,uno que muestra al mundo lo que no se ve.
Bukowsky escribía mierda sumido en un fango de su propia mierda y de su beodez drogada,misógina y enferma,pero era HONESTO.
Nunca vendió nada que no fuera.
Y concluyo
Es más difícil decir
No sé ni tengo idea
Escribo esto porque tengo ganas y me importa un bledo si va a ser leído o no,pero sale de mí y aquí está,y está en este blog para que lo lean,y si se enoja conmigo alguien que me importe, lo asumiré y diré lo que yo deba; que al que le quepa el sayo que se lo ponga.
Y al que no,no!!!!!
......................................................................................................
Muchos sabemos lo que hay detrás de la tinta que leemos todos los días.
Es triste concluír que las más veces todo es una infame y malograda mentira,revestida de una gestualidad histriónica que no puede tapar lo que no hacemos:
Ir a trabajar con dignidad y comprometernos
respetar a los otros
priorizar nuestras responsabilidades
Mirarnos alguna vez en el espejo sin miedo a ver nuestra propia cara
Juzgar : sólo a nosotros mismos
leer,antes de atrevernos a escribir
Entender que debajo del arte siempre debe haber un ser humano que intente no reptar
Hasta entonces
hasta que no usemos este don para comprometernos
aunque sea con nosotros mismos
no encontraremos arte en estas páginas,salvo las maravillosas excepciones que aún nos aglutinan.
Y que no se enoje alguno cuando ve mi cara
limpia y sin careta
y oye mi voz diciendo lo que hoy pienso
Que no me ha dado la vena para escribir nada erótico,amoroso,o poético.
Y es que ayer he leído todo el día y los comentarios ( no todos) DAN VERGÜENZA.
Son automáticos,no tiene nada que ver con el texto,no lo elogian ni lo critican,es como un caminito obligatorio; cuando no te encontrás el que corta y pega o el que directamente no te comenta nada sino que dice " en mi blog hay...",sin la cortesía mínima de un saludo, y por último...qué cantidad de insultos anónimos! Cuanto plagio!!!!
De todas maneras
no le den demasiada importancia a este rapto de locura mediática
esto no es la vida
esto es INTERNET.
domingo, octubre 08, 2006
música
En mis oídos,notas con historia
" me queda mucho por ver ,me queda el tiempo
me queda,acaso,por ser
lucero al viento
me queda un poco de voz
para mi gente
y una esperanza de sol
aquí en la frente"
de playa con arena conocida
"quiero tu voz,tu túnica caída
y el lirio rojo de tu amor
primero
quiero tu sauce,reventando verde
sobre el verde caliente
del enero"
con olor a la lluvia,y a jazmines
" quiero tener un hijo
que se parezca a vos..
con los ojos tristones,y lejos
y una música en el corazón"
Música que me llena por entera
cuando canto en la calle,cuando canto y canté para los que amo
"de vez en cuando la vida
afina con el pincel
y está tan bonita que
da gusto verla...
se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena....
...............................................
de vez en cuando la vida
se nos muestra en cueros
y uno se despierta sin saber qué pasa
chupando un palo ,sentado
sobre una calabaza"
.................................................................................
Telón lento
.................................................................................
y no me importa estar en carne viva
y que el leproso se asombre de mis llagas
que aún conservo
y lo hago de por vida
a mi vera mis almas
más amadas.
" me queda mucho por ver ,me queda el tiempo
me queda,acaso,por ser
lucero al viento
me queda un poco de voz
para mi gente
y una esperanza de sol
aquí en la frente"
de playa con arena conocida
"quiero tu voz,tu túnica caída
y el lirio rojo de tu amor
primero
quiero tu sauce,reventando verde
sobre el verde caliente
del enero"
con olor a la lluvia,y a jazmines
" quiero tener un hijo
que se parezca a vos..
con los ojos tristones,y lejos
y una música en el corazón"
Música que me llena por entera
cuando canto en la calle,cuando canto y canté para los que amo
"de vez en cuando la vida
afina con el pincel
y está tan bonita que
da gusto verla...
se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena....
...............................................
de vez en cuando la vida
se nos muestra en cueros
y uno se despierta sin saber qué pasa
chupando un palo ,sentado
sobre una calabaza"
.................................................................................
Telón lento
.................................................................................
y no me importa estar en carne viva
y que el leproso se asombre de mis llagas
que aún conservo
y lo hago de por vida
a mi vera mis almas
más amadas.
jueves, octubre 05, 2006
campoamor
Ah, Ramón, hasta tu nombre evoca eglógicas imágenes,heno y amores desenfrenados,locos,trenes que caminan al destierro.
He subido a vagones solitarios que-no-tienen-destino
tratando de hallarte en el Salón de primera clase,
en donde el camarero no entendió mis lágrimas-
La compañía no le había entrenado para atender señoras tristes.
Te he buscado,sin éxito,allí donde en los toscos bancos se amontonan señoras gordas y niños con berrinches.
Y no lo he soportado.
He tratado de oírte en el hipnótico trac-trac de ruedas-rieles
Y me he aturdido.
........................................
" Mi carta,que es feliz,que va a buscaros,
cuenta os dará de la memoria mía...."
......................................................................
Y ahora mi tren camina por un túnel.
Mi nariz,saturada de humedad ( no sé aún si de piedras o de lágrimas) reemplaza a mis ojos en la negrura.
Voy a tientas,de pared a pared,siguiendo el traqueteo.
.......................................
"que sufro,
que os amaba
...y que me muero"
......................................
No moriré,en verdad.
Y ya está .Lo he decidido.
Esta tarde ,envuelta en una bata de raso blanco,fumando un Marlborito,y con una copa de champagne( han vuelto las cerezas),me sentaré a escribir,Ramón,mirando al campo.
CARTAS.
Escribiré cartas.
Y luego caminaré muy lento,disfrutando el aire fresco que baja de la Maliciosa,tratando de alcanzar los Siete picos, e ignorando el Aventos; entraré garbosa en la oficina de Correos.
Miraré sonriente al viejo empleado que aún conserva sus " cuida mangas" negro,y satisfaciendo su deseo esperanzado le diré
-Sellos,por favor,quiero sellos.
He subido a vagones solitarios que-no-tienen-destino
tratando de hallarte en el Salón de primera clase,
en donde el camarero no entendió mis lágrimas-
La compañía no le había entrenado para atender señoras tristes.
Te he buscado,sin éxito,allí donde en los toscos bancos se amontonan señoras gordas y niños con berrinches.
Y no lo he soportado.
He tratado de oírte en el hipnótico trac-trac de ruedas-rieles
Y me he aturdido.
........................................
" Mi carta,que es feliz,que va a buscaros,
cuenta os dará de la memoria mía...."
......................................................................
Y ahora mi tren camina por un túnel.
Mi nariz,saturada de humedad ( no sé aún si de piedras o de lágrimas) reemplaza a mis ojos en la negrura.
Voy a tientas,de pared a pared,siguiendo el traqueteo.
.......................................
"que sufro,
que os amaba
...y que me muero"
......................................
No moriré,en verdad.
Y ya está .Lo he decidido.
Esta tarde ,envuelta en una bata de raso blanco,fumando un Marlborito,y con una copa de champagne( han vuelto las cerezas),me sentaré a escribir,Ramón,mirando al campo.
CARTAS.
Escribiré cartas.
Y luego caminaré muy lento,disfrutando el aire fresco que baja de la Maliciosa,tratando de alcanzar los Siete picos, e ignorando el Aventos; entraré garbosa en la oficina de Correos.
Miraré sonriente al viejo empleado que aún conserva sus " cuida mangas" negro,y satisfaciendo su deseo esperanzado le diré
-Sellos,por favor,quiero sellos.
miércoles, octubre 04, 2006
si no lo escribo reviento
Sin el objeto directo ,que es de mi cosecha,leí esto en un blog que me gusta leer
se llama Ruinas circulares.
Y disparó en mi cabeza el preguntarme a mí misma porqué escribo aquí,sintiendo lo mismo,que si no lo hago reviento.
Luego leí otras cosas,como palabras cariñosas,como eso de " qué bien me hace leerte estando tan lejos",como besos enviados al ciber espacio.
Y de pronto creció la otra pregunta.
De que me sirve?
De que NOS sirve ?
Leo todos los días en esta pantalla,y buena letra; mas carente del tacto suave de la celulosa;no bailan ante mí las hojas ,libres,que no puedo volver,ni huelo ese perfume de guardado; guardar
cuidado!
en la Biblioteca
padres a hijos,nietos y nietastros leyendo igual en diferentes tiempos
E ir agregando de uno en uno
Este que me lo compré en una de " usados "
Este que me regaló JuanK
Este porque me lo pasé buscando años.
Y entonces , como un aluvión de piedra pómez ( livianas pero molestas) llegaron más preguntas:
Miro la pantalla y digo
No siento los besos que me envían
No siente nadie los que yo les doy.
Comunico en verdad?
...............................
Después de leer a Marga me dan ganas de escuchar sus carcajadas; tengo ganas de ver bailar a Mar. Y de cebarle un mate.O discutir con Pedro porqué escribe tan bien pero tan largo.
Es como el sexo por el sexo mismo ,tan sublimado; y luego te sorprendes desando besarle los ojos cuando duerme y susurrarle un " te quiero " al oído pero sin que se dé cuenta,no vaya a pensar que quieres " compromisos".
Comprometerse.
Leer,comentar ,escribir,leer de nuevo.
Nos une algo,amigos bloggers?
No han experimentado ustedes,como yo,que al poderse concretar la ilusoria fantasía del encuentro ,éste es un fiasco?
No es esta manera de vivir una vida teórica?
.................................................................
No sentarse jamás a nuestras mesas
No discutir munidos de buen vino
no teorizar filosofando,y mucho,pero sin la risa y el grito compartido,el decir,bueno,cortala,querés un cigarrillo?
El no llorar de veras junto a nadie,el no bailar la danza de la vida.
Comprometerse en relaciones simples,pero que no gastan tanta energía como
llegar a casa
Mirar la compu
ver si te escribió alguien
contestar
pasear un rato por los blogs,y el tuyo
Comentar
y leer lo que te comentaron
Silencio
Dame un abrazo,hermano.
Me invito a comer este domingo. hablaremos un poco,discutiremos mucho;si Bioy o Borges,si Gershwin o Freddy Mercury.
Nos reiremos con Les Luthiers y habrá un buen vino.
Invitá a quien quieras.
.....................................
De verdad,Mariel,qué cosas decís.
No sabés que eso es compromiso?
Es dificil vivir las relaciones-del-otro-lado-del-ordenador-
.....................................
Y en este mundo de mentira ,vale más una buena sintaxis o el buen uso de un software que te rime que mirar a la cara al otro tipo y decirle.
" lo siento,no eras lo que me pareciste"
Y concluyo :
A mí no me sirve.
Intentaré abrazar a mis amigos más seguido.
Discutiré con ellos,habrá alguna lágrima. pero quiero volver a sentir dolor de panza de tanto reírnos juntos,o el olor del café o el cigarrito,o el placer de ver cómo devoran la comida que me pasé toda la tarde haciendo.
Mientras,sigo comprando libros.
Me encanta releerlos.
PD. Y escribo aquí porque ya no tengo lugar para cuadernos,que ojo;se pueden perder.
Eso se aguanta.
Aquí hay piratas,y virus ponzoñosos que en un minuto se roban y destruyen todo lo escrito,lo cual es funcional al post-modernismo: descarte,borrón,y cuenta nueva.
se llama Ruinas circulares.
Y disparó en mi cabeza el preguntarme a mí misma porqué escribo aquí,sintiendo lo mismo,que si no lo hago reviento.
Luego leí otras cosas,como palabras cariñosas,como eso de " qué bien me hace leerte estando tan lejos",como besos enviados al ciber espacio.
Y de pronto creció la otra pregunta.
De que me sirve?
De que NOS sirve ?
Leo todos los días en esta pantalla,y buena letra; mas carente del tacto suave de la celulosa;no bailan ante mí las hojas ,libres,que no puedo volver,ni huelo ese perfume de guardado; guardar
cuidado!
en la Biblioteca
padres a hijos,nietos y nietastros leyendo igual en diferentes tiempos
E ir agregando de uno en uno
Este que me lo compré en una de " usados "
Este que me regaló JuanK
Este porque me lo pasé buscando años.
Y entonces , como un aluvión de piedra pómez ( livianas pero molestas) llegaron más preguntas:
Miro la pantalla y digo
No siento los besos que me envían
No siente nadie los que yo les doy.
Comunico en verdad?
...............................
Después de leer a Marga me dan ganas de escuchar sus carcajadas; tengo ganas de ver bailar a Mar. Y de cebarle un mate.O discutir con Pedro porqué escribe tan bien pero tan largo.
Es como el sexo por el sexo mismo ,tan sublimado; y luego te sorprendes desando besarle los ojos cuando duerme y susurrarle un " te quiero " al oído pero sin que se dé cuenta,no vaya a pensar que quieres " compromisos".
Comprometerse.
Leer,comentar ,escribir,leer de nuevo.
Nos une algo,amigos bloggers?
No han experimentado ustedes,como yo,que al poderse concretar la ilusoria fantasía del encuentro ,éste es un fiasco?
No es esta manera de vivir una vida teórica?
.................................................................
No sentarse jamás a nuestras mesas
No discutir munidos de buen vino
no teorizar filosofando,y mucho,pero sin la risa y el grito compartido,el decir,bueno,cortala,querés un cigarrillo?
El no llorar de veras junto a nadie,el no bailar la danza de la vida.
Comprometerse en relaciones simples,pero que no gastan tanta energía como
llegar a casa
Mirar la compu
ver si te escribió alguien
contestar
pasear un rato por los blogs,y el tuyo
Comentar
y leer lo que te comentaron
Silencio
Dame un abrazo,hermano.
Me invito a comer este domingo. hablaremos un poco,discutiremos mucho;si Bioy o Borges,si Gershwin o Freddy Mercury.
Nos reiremos con Les Luthiers y habrá un buen vino.
Invitá a quien quieras.
.....................................
De verdad,Mariel,qué cosas decís.
No sabés que eso es compromiso?
Es dificil vivir las relaciones-del-otro-lado-del-ordenador-
.....................................
Y en este mundo de mentira ,vale más una buena sintaxis o el buen uso de un software que te rime que mirar a la cara al otro tipo y decirle.
" lo siento,no eras lo que me pareciste"
Y concluyo :
A mí no me sirve.
Intentaré abrazar a mis amigos más seguido.
Discutiré con ellos,habrá alguna lágrima. pero quiero volver a sentir dolor de panza de tanto reírnos juntos,o el olor del café o el cigarrito,o el placer de ver cómo devoran la comida que me pasé toda la tarde haciendo.
Mientras,sigo comprando libros.
Me encanta releerlos.
PD. Y escribo aquí porque ya no tengo lugar para cuadernos,que ojo;se pueden perder.
Eso se aguanta.
Aquí hay piratas,y virus ponzoñosos que en un minuto se roban y destruyen todo lo escrito,lo cual es funcional al post-modernismo: descarte,borrón,y cuenta nueva.
Suscribirse a:
Entradas
(
Atom
)
Entradas
