jueves, octubre 26, 2006

Doomsday





Será cuando la trompeta resuene, como escribe San Juan el Teólogo.
Ha sido en 1757, según el testimonio de Swedenborg.
Fue en Israel cuando la loba clavó en la cruz la carne de Cristo, pero no sólo entonces.
Ocurre en cada pulsación de tu sangre.
No hay un instante que no pueda ser el cráter del Infierno.
No hay un instante que no pueda ser el agua del Paraíso.
No hay un instante que no esté cargado como un arma.
En cada instante puedes ser Caín o Siddharta, la máscara o el rostro.
En cada instante puede revelarte su amor Helena de Troya.
En cada instante el gallo puede haber cantado tres veces.
En cada instante la clepsidra deja caer la última gota.



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Genial el poema,
imposible describir el gesto de este rostro.
En sus ojos ciegos cabía el universo ,y en su verbo ilustre la verdad perdida.
esa que ensucian las plumas corrompidas,esa que ,machacada por los brutos,aún pervive
y cierro con él.


" La palabra habia sido ,al principio,un símbolo mágico,que la usura del tiempo desgastaría.
la misión del poeta sería restituír a la palabra,siquiera de un modo parcial,su primitiva y ahora oculta virtud.
Dos deberes tendría todo verso: comunicar un hecho preciso y tocarnos físicamente,como la cercanía del mar."


Vale el trago!

martes, octubre 24, 2006

lunes, octubre 16, 2006

El árbol en el sitio inadecuado



Es que no crece
se aferra a la tormenta
no puede huír de allí
que sus semillas
germinen
eso espera
que el precio del transplante se rebaje
que la lluvia le ayude
a soportarlo.

pregunta ciega

Hoy
que péndulo del viento ingobernable
oscilo entre las simas y las sombras
hoy
que me hallo prisionera de este sino
de estar y no desear
de conocer
que no tiene sentido este lugar en mí
que mis raíces se hallan hoy tan lejos
que floto en el limbo sin apoyo
sin cimientos
que sé ,muy sin embargo
que no hay vueltas
para esta suicida que quemó las naves
hoy
sin embargo he sentido asombro
porque alguien me ha dicho
entre líneas
que temía mi juicio.

Queda en el mundo alguien
que considere que , si yo lo digo
algo de lo que hizo
estuvo mal?

miércoles, octubre 11, 2006

importante

Porque...
“Quizas en el recuento final de la meditada cordura con la que siempre tratamos de conducirnos, encontremos el error de no haber sido lo suficientemente valientes para de vez en cuando ser lo bastante locos como para vivir realmente”. J.L.B



Con mi máximo respeto,porque reverencio la lucidez,la inteligencia,la ubicuidad,
y tu cordura.

martes, octubre 10, 2006

Con palabras de Octavio

CARTA DE CREENCIA
CANTANTA
1
Entre la noche y el día hay un territorio indeciso.

No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
página que se obscurece,
página en la que escribo,despacio, estas palabras.

La tarde
es una brasa que se consume.
El día gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas un río obscuro.
Terco y suave las arrastra, no sé adónde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo -hablo contigo.

Quisiera hablarte como hablan ahora,
casi borrados por las sombras,el arbolito y el aire;
como el agua corriente,soliloquio sonámbulo;
como el charco callado,
reflector de instantáneos simulacros;
como el fuego:lenguas de llama, baile de chispas,cuentos de humo.
Hablarte con palabras visibles y palpables,con peso, sabor y olor,
como las cosas.
Mientras lo digo las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de sí mismasy se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan estas palabras: con ellas te hablo.

Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.

Yo te hablo: tú no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra.
Esa palabra eres tú,
esa palabra te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tú, yo, el destino.

La mujer que eres es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tú misma y el eco de tu nombre.
Yo también,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,aire y palabras,
un soplo,un fantasma
que nace de estas letras.



Y aquí,hurtándolo del arte,está lo que quise decir,enterito,poético,sublime.
gracias,Mar,por entender lo que me pasa y por reconocerlo en lo que alguna vez sentiste; pero gracias sobre todo por ser mucho más que un cúmulo de signos del sistema binario:
presencia
calidez
realidad
VERDAD

lunes, octubre 09, 2006

no me gusta ( y si no lo escribo reviento)



Esto tiene que ver con la falta de opinión en temas serios,los comentarios anónimos insultantes que he leído en otros blogs y de los cuales estoy cansada,de mails que te advierten sobre algo que puede matarte y se contestan con insultos,de la falta de respeto que se lee a diario y que ha atacado a muchos de nuestros amigos;a la careta del nick mentiroso,de un chico que te pide ayuda porque se cayó y está deprimido y luego resulta de que es una mentira;para esto,le escribieron de todo el mundo alentándole de corazón;con lo que pasa hoy en mi país y que no se puede hablar porque o estás de un lado o estás del otro.
Esto es.
Yo tengo claro qué es mi blog y quienes son ustedes,mis amigos.
pero
qué pasa con el resto?
cómo se controla la basura?

Y como uso esto en vez de cuaderno,si vas a empezar a leer por casualidad enterate antes de que no te va a gustar,y es que ayer tarde me llegó la mala leche al cerebro,de tanto leer teorizaciones;impactada por tanta cultura suelta;por tanto leído,por tanta gente que escribe estupideces en un mundo que se está transformando en una porquería.
Eso.

Una porquería.
Que corramos a buscar a escritores ignotos,que critiquemos sin autoridad,que escribamos para hacer daño a sabiendas,y mientras tanto nos elevemos juntos en el orgasmo poético...
que no sepamos que hay gente que pasa horas detrás de la computadora y después deja a sus alumnos en el aula vacía sin profesor aduciendo cualquier pretexto para no ir a dar clases ;que usa a sus amigos y luego le dedica más tiempo a la pantalla,y a ésta más que a la vida;
que hay poetas que pulen sus estilos en el duro cepillo del " haz lo que yo digo pero no lo que yo hago "...

y sigo leyendo

Que sabios,que cultos,que amplios...
Y qué teóricos!!!!

Mixturemos algo de inglés,un poquito del siglo de oro y autores a los que no leímos,creamonos más genios y mas buenos porque somos hipócritas,sigamos creyendo que estamos haciendo bien las cosas ,que escribir así está bueno,que este transitar por los blogs para hincharnos el ego mutuamente sirve de algo,y dejemos que las relaciones se hundan en la teoría.

No saber tolerar ,convivir,entender,respetar,hablar,escuchar,a no cruzar límites prohibidos,no darse cuenta de que estamos peor que antes:
Somos poetas con horrores de ortografía
Somos adultos que no saben disentir
Somos gente que no firma e insulta
y tenemos hijos que no leen libors
ni nada
y escuelas en donde no se trabaja
los maestros de antes daban clases
mal pero las daban
o bien
o por lo menos eran respetables
y no me vengan aquí que era por miedo
yo no les tenía miedo
Tenemos bibliotecas decorativas o no nos da el cuero para vivir de verdad sin aferrarnos al consuelo del alcohol o las pastillas
creemos que está bueno robar al ladrón o desde estas páginas nadie toma partido por los suicidas
no se valora la honestidad y sí el versito rimado de la letras robadas
robada a los poetas verdaderos
robada de softwares que transforman la poesía en una cagada
corrupta porque no es letra que se viva
pecado es decir entre nosotros culturosos yo creo en Dios,o tengo moral,.o soy ético , -qué primitivo,es mas cool decir yo no creo en nada-porque nos respetamos todos, pero a la hora de los bifes queremos que el otro sea como nosotros CREEMOS que debe ser , y estamos seguros,desde la omnipotencia.

Por último,leer todos los días ,escribir todos los días ,mentir que no escribís para que te lean,y a la vez,no vivir de acuerdo con ello,eso es la verdadera hipocresía.
Compremos más libros y leamos más; dejemonos de escribir sin bases serias,y que conste que esto va por mí primeroCoooooooooooooooomo!!!!!!
No he leído a Reverte?
Qué cagada!!!
pero no puedo dejar que se den cuenta!! Voy ,y lo Googleo.
Mientras,mi vida se desmorona en trocitos y a nadie del otro lado le calienta,y no estoy hablando de mi vida,precisamente.

Pues me da me doy nos damos asco.
No somos capaces de comunicarnos.
Herimos,lastimamos,hacemos mierda a gente a sabiendas ,deplorando a la vez que " en épocas pasadas " se hayan obrado tantas injusticias.
Actuamos en un patético teatrillo deseosos del aplauso,de la aprobación de otros que están tan mal como nosotros o peor.
No puede escribir poesía un asesino,no puede elevar el espíritu un criminal.
Tampoco puede el que vende una cara que no tiene,uno que muestra al mundo lo que no se ve.
Bukowsky escribía mierda sumido en un fango de su propia mierda y de su beodez drogada,misógina y enferma,pero era HONESTO.
Nunca vendió nada que no fuera.
Y concluyo

Es más difícil decir
No sé ni tengo idea
Escribo esto porque tengo ganas y me importa un bledo si va a ser leído o no,pero sale de mí y aquí está,y está en este blog para que lo lean,y si se enoja conmigo alguien que me importe, lo asumiré y diré lo que yo deba; que al que le quepa el sayo que se lo ponga.
Y al que no,no!!!!!
......................................................................................................
Muchos sabemos lo que hay detrás de la tinta que leemos todos los días.
Es triste concluír que las más veces todo es una infame y malograda mentira,revestida de una gestualidad histriónica que no puede tapar lo que no hacemos:
Ir a trabajar con dignidad y comprometernos
respetar a los otros
priorizar nuestras responsabilidades
Mirarnos alguna vez en el espejo sin miedo a ver nuestra propia cara
Juzgar : sólo a nosotros mismos
leer,antes de atrevernos a escribir

Entender que debajo del arte siempre debe haber un ser humano que intente no reptar
Hasta entonces
hasta que no usemos este don para comprometernos
aunque sea con nosotros mismos
no encontraremos arte en estas páginas,salvo las maravillosas excepciones que aún nos aglutinan.
Y que no se enoje alguno cuando ve mi cara
limpia y sin careta
y oye mi voz diciendo lo que hoy pienso
Que no me ha dado la vena para escribir nada erótico,amoroso,o poético.
Y es que ayer he leído todo el día y los comentarios ( no todos) DAN VERGÜENZA.
Son automáticos,no tiene nada que ver con el texto,no lo elogian ni lo critican,es como un caminito obligatorio; cuando no te encontrás el que corta y pega o el que directamente no te comenta nada sino que dice " en mi blog hay...",sin la cortesía mínima de un saludo, y por último...qué cantidad de insultos anónimos! Cuanto plagio!!!!
De todas maneras
no le den demasiada importancia a este rapto de locura mediática
esto no es la vida
esto es INTERNET.

domingo, octubre 08, 2006

música

En mis oídos,notas con historia

" me queda mucho por ver ,me queda el tiempo
me queda,acaso,por ser
lucero al viento
me queda un poco de voz
para mi gente
y una esperanza de sol
aquí en la frente"

de playa con arena conocida

"quiero tu voz,tu túnica caída
y el lirio rojo de tu amor
primero
quiero tu sauce,reventando verde
sobre el verde caliente
del enero"

con olor a la lluvia,y a jazmines

" quiero tener un hijo
que se parezca a vos..
con los ojos tristones,y lejos
y una música en el corazón"

Música que me llena por entera
cuando canto en la calle,cuando canto y canté para los que amo

"de vez en cuando la vida
afina con el pincel
y está tan bonita que
da gusto verla...
se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena....
...............................................
de vez en cuando la vida
se nos muestra en cueros
y uno se despierta sin saber qué pasa
chupando un palo ,sentado
sobre una calabaza"
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Telón lento
.................................................................................
y no me importa estar en carne viva
y que el leproso se asombre de mis llagas
que aún conservo
y lo hago de por vida
a mi vera mis almas
más amadas.

jueves, octubre 05, 2006

woman alone

walking around

campoamor

Ah, Ramón, hasta tu nombre evoca eglógicas imágenes,heno y amores desenfrenados,locos,trenes que caminan al destierro.

He subido a vagones solitarios que-no-tienen-destino
tratando de hallarte en el Salón de primera clase,
en donde el camarero no entendió mis lágrimas-
La compañía no le había entrenado para atender señoras tristes.

Te he buscado,sin éxito,allí donde en los toscos bancos se amontonan señoras gordas y niños con berrinches.
Y no lo he soportado.

He tratado de oírte en el hipnótico trac-trac de ruedas-rieles
Y me he aturdido.
........................................
" Mi carta,que es feliz,que va a buscaros,
cuenta os dará de la memoria mía...."
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Y ahora mi tren camina por un túnel.
Mi nariz,saturada de humedad ( no sé aún si de piedras o de lágrimas) reemplaza a mis ojos en la negrura.
Voy a tientas,de pared a pared,siguiendo el traqueteo.
.......................................
"que sufro,
que os amaba
...y que me muero"
......................................
No moriré,en verdad.
Y ya está .Lo he decidido.
Esta tarde ,envuelta en una bata de raso blanco,fumando un Marlborito,y con una copa de champagne( han vuelto las cerezas),me sentaré a escribir,Ramón,mirando al campo.
CARTAS.
Escribiré cartas.
Y luego caminaré muy lento,disfrutando el aire fresco que baja de la Maliciosa,tratando de alcanzar los Siete picos, e ignorando el Aventos; entraré garbosa en la oficina de Correos.
Miraré sonriente al viejo empleado que aún conserva sus " cuida mangas" negro,y satisfaciendo su deseo esperanzado le diré
-Sellos,por favor,quiero sellos.

miércoles, octubre 04, 2006

si no lo escribo reviento

Sin el objeto directo ,que es de mi cosecha,leí esto en un blog que me gusta leer
se llama Ruinas circulares.
Y disparó en mi cabeza el preguntarme a mí misma porqué escribo aquí,sintiendo lo mismo,que si no lo hago reviento.
Luego leí otras cosas,como palabras cariñosas,como eso de " qué bien me hace leerte estando tan lejos",como besos enviados al ciber espacio.
Y de pronto creció la otra pregunta.
De que me sirve?
De que NOS sirve ?
Leo todos los días en esta pantalla,y buena letra; mas carente del tacto suave de la celulosa;no bailan ante mí las hojas ,libres,que no puedo volver,ni huelo ese perfume de guardado; guardar
cuidado!
en la Biblioteca
padres a hijos,nietos y nietastros leyendo igual en diferentes tiempos
E ir agregando de uno en uno
Este que me lo compré en una de " usados "
Este que me regaló JuanK
Este porque me lo pasé buscando años.
Y entonces , como un aluvión de piedra pómez ( livianas pero molestas) llegaron más preguntas:
Miro la pantalla y digo
No siento los besos que me envían
No siente nadie los que yo les doy.
Comunico en verdad?
...............................
Después de leer a Marga me dan ganas de escuchar sus carcajadas; tengo ganas de ver bailar a Mar. Y de cebarle un mate.O discutir con Pedro porqué escribe tan bien pero tan largo.
Es como el sexo por el sexo mismo ,tan sublimado; y luego te sorprendes desando besarle los ojos cuando duerme y susurrarle un " te quiero " al oído pero sin que se dé cuenta,no vaya a pensar que quieres " compromisos".
Comprometerse.
Leer,comentar ,escribir,leer de nuevo.
Nos une algo,amigos bloggers?
No han experimentado ustedes,como yo,que al poderse concretar la ilusoria fantasía del encuentro ,éste es un fiasco?
No es esta manera de vivir una vida teórica?
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No sentarse jamás a nuestras mesas
No discutir munidos de buen vino
no teorizar filosofando,y mucho,pero sin la risa y el grito compartido,el decir,bueno,cortala,querés un cigarrillo?
El no llorar de veras junto a nadie,el no bailar la danza de la vida.
Comprometerse en relaciones simples,pero que no gastan tanta energía como
llegar a casa
Mirar la compu
ver si te escribió alguien
contestar
pasear un rato por los blogs,y el tuyo
Comentar
y leer lo que te comentaron
Silencio
Dame un abrazo,hermano.
Me invito a comer este domingo. hablaremos un poco,discutiremos mucho;si Bioy o Borges,si Gershwin o Freddy Mercury.
Nos reiremos con Les Luthiers y habrá un buen vino.
Invitá a quien quieras.
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De verdad,Mariel,qué cosas decís.
No sabés que eso es compromiso?
Es dificil vivir las relaciones-del-otro-lado-del-ordenador-
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Y en este mundo de mentira ,vale más una buena sintaxis o el buen uso de un software que te rime que mirar a la cara al otro tipo y decirle.
" lo siento,no eras lo que me pareciste"

Y concluyo :
A mí no me sirve.
Intentaré abrazar a mis amigos más seguido.
Discutiré con ellos,habrá alguna lágrima. pero quiero volver a sentir dolor de panza de tanto reírnos juntos,o el olor del café o el cigarrito,o el placer de ver cómo devoran la comida que me pasé toda la tarde haciendo.
Mientras,sigo comprando libros.
Me encanta releerlos.
PD. Y escribo aquí porque ya no tengo lugar para cuadernos,que ojo;se pueden perder.
Eso se aguanta.
Aquí hay piratas,y virus ponzoñosos que en un minuto se roban y destruyen todo lo escrito,lo cual es funcional al post-modernismo: descarte,borrón,y cuenta nueva.