miércoles, agosto 30, 2006

Grito mutilado

Ningún pueblo es rico si no se ocupa de sus pobres
JOSÉ HERNÁNDEZ


Y los momentos sumidos y quebrados
con exceso de odio,y de signo salobre
aprietan hoy la vigilia solitaria
contra el profundo oscuro de esta noche
Estremecidas las crisálidas ,ahogadas
calan huecos en la urdimbre de su encierro
y en el punto de una aurora sin relevos
hacen piquetes de guardias,y de sueños
Ondea endeble con el acorde de los vientos
la diáspora feliz de la existencia...
con alaridos de pancartas y del hambre
en abyecto transcurrir de incontinencias
Y en la fusión del miserable caos
no se contiene el deseo malicioso
enterrar inocentes con alegatos rotos
no sirve de consuelo,ni de careta el gozo
Y hay un ofertorio que mira para arriba
y hay vigores en tierra,caídos,denigrados,
mas salen mariposas a marcar territorios
simpre como vanguardia de gritos
mutilados

Círculo

Una hoja que cae
una nube sin brillo
y el cristal del aliento
espejándome el cielo
El pisar hoy mullido
de sonrisas estériles
los cantos hoy ya no mienten
ni a los espejos
ni al viento
Todo parece de brillo
y el sol circula de nuevo
no sabe a nada y entonces
las brisas aturden
pensamientos sencillos
y la idea que asoma
soñolienta
regresa
a su cueva.

domingo, agosto 27, 2006

ángel en esteticiénne ( o sierpe)

sueño con serpientes
con serpientes de mar
con cierto mar
ay
de serpientes
sueño yo
blancas,transparentes
en sus barrigas llevan
todo lo que puedan
arrebatarle al amor
oo oooo o
la mato y aparece otra mayor
ooo
con mucho mas infierno en digestión
No quepo en su boca
me trata de tragar
pero se atora con un trébol
de mi sien
creo que está loca
le doy de masticar una paloma
y la enveneno
de mi bien
oooo
la mato y aparece una mayor
oooo
con mucho más infierno en digestión
Esta al fin me engulle
y mientras por su esófago paseo
voy pensando en que vendrá
pero se destruye
cuando ya en su estómago planteo
con un verso
una verdad
ooooo
Silvio,Silvio,1975......................................................

quiero poner una foto....


pero una sola,que quede en el perfil,y no puedo. Así que hasta que aprenda!

Lisboa me trajo a Pessoa....


Y el recuerdo de que quería saber del vino verde,y eso...
Murió tres años antes de que yo nacer, y milagro del artista,no ,disculpas pido ,por su innegable maestría literaria sino por su tendencia a la tristeza,mía ahora,y por esa mágica forma de polifacetismo.
Aquel que fuera indistintamente y tan distintos todos,ora Alberto caeiro,ora Ricardo reis y que dijera

Louco,sin,louco porque quis grandeza
qual a sorte a nào dá
náo coube em min minha certeza
por isso onde o areal está
ficou meu ser que houbre,náo o que há

Minha locura outros que me a toman
com o que nela ia
sem a locura..qué é o homen
mais que a bestia sadia,
cadáver adiado que procría?
Amo a Pessoa.. y en la noche perfecta,una copa de vino verde.
verde porque es joven la uva,e inmadura...porque necesita el apoyo de castaños y álamos,pero tocan el cielo y nos dan en la copa caldos blancos,tintos,impúberes,ligeros,con tímidas reminiscencias de champagne.
En el Septentrión portugués, en Terras de Basto, o Mançao,o Amarante ,( no Amaranta,no Ursula,no Aureliano Buendía), busquen el varietal del Douro,o Espadeiro,y si pueden,escuchen esto:

"Aromas de luz e de lama
dormí com eles na cama.....
Ti ve a mesma condiçao
povo.Povo,eu te pertenezco
mas a sua vida náo.

Qué bueno ,bueno bueno. y si vena,inspirados por mi letra,no olviden comprar una hermosa,antugua,puntilosa sábana de hilo,para bautizar con amor.( y vino verde)

sábado, agosto 26, 2006


Un ángel que vuela mejor en las profundidades,entre los riscos negros de la diversidad....
Comienzo hoy,como un día lo hice,creando mi blog en Blog-spot
Guardo en lo más recóndito de mi ser temores y recuerdos que a veces me abruman.
pero escribir es mi antídoto.
Y mi libertad,irenunciable.
Y digo hoy,para los que algún día me visiten:
un click prende el mechero bajo la pava
hecha la ley de la monotonía,empieza
flashes de conciencia y la poesía exacta
oscuridad
no menos
Se diría palabras yéndose
escape entre alaridos
nada
la totalidad de un bien que lastima
eco en guardia
al fin de cuentas
vive

Rozar espejos piramidalmente opuestos
imágenes sin lengua de peligroso lenguaje
rimas de solitarios
moralejas que no curan

Estoy leyendo
" Travesuras de la niña mala " ,de Mario Vargas Llosa,ese peruano que enaltece al Perú,aunque ame Mont -parnasse.
Nunca lo fui ( digo,una niña mala. Estoy aprendiendo)
y escucho a Silvio Rodríguez en
" Sueño con serpientes"
Los recomiendo a ambos.
Y la tarde en Guadarrama me cobija.
Estoy de duelo,por algo que hoy a pasado,pero luego del lanto,descubrí que este duelo lleva ya 48 años,y es demasiado.
por lo tanto,escribo,fumo y estoy bien.