Hola a todos.
Llueve por aquì,y el invierno se ha dignado por fin aparecer como se debe.
Entre sus herramientas trajo una tormenta cruel que dio por tierra con la antena de mi servidor de internet.
Habitualmente,mi rutina diaria comienza con el cafè y el ordenador.
Leo y contesto mails,no attachments,salvo excepciones,mails,correos,cartas de mis amigos y leo Medicina por una hora.
Luego ,me voy a trabajar.
Por la tarde,mientras hago consultorio (tengo la consulta en casa) me siento a pasear por vuestros blogs, y una vez por semana,posteo.
Utilizo ese tiempo tambièn para contestar sus maravillosos comentarios.
En el tiempo libre,cuando no me visitan mis hijos,estoy con amigos o disfrutando de mi propia compañìa,con un libro o cera depilatoria,esmalte para uñas o cremas para el cabello,o simplemente mirando el cielo desde mi terraza,al sol,comiendo naranjas.
Desde que muriò la red,me pasò que descubrì algo grosso.
El tema es asì:
En el mes de febrero de 2009 mi hija se fue a vivir sola,y a comenzar su carrera universitaria.
A su vez,en febrero de 2007 tomè la decisiòn de enviar a mi hijo a un Instituto Privado en la Capital de mi provincia,ya que corrìa el riesgo grave de terminar siendo un analfabeto virtual,merced a la equilibrada combinaciòn de paros docentes,su adolescencia y la mediocridad pueblerina.
Por primera vez en mi vida ( sì,repito,EN MI VIDA) me encontrè SIN TAREA PARA HACER.
Con la conciencia y la economìa en calma
Y TIEMPO PARA MÌ.
Al principio,es obvio,desconfiè.
Esperè la lluvia de meteoritos munida de mi paraguas de titanio; mas el sol siguiò brillando,y sigue ahora,a pesar de la lluvia.
Fue en ese momento en que descubrì que el blog,mi niño,Mi Ángel Subterràneo,el sitio en el que recreo ,como toda la vida, uno de mis placeres,o sea,escribir,se habìa transformado en una
obligaciòn.Ya no escribìa cuando me venìa en ganas,sino que DEBÌA postear como mìnimo cada semana, y a la vez leer todo el cortès circuito que lo retroalimenta.
Y comencè a re-publicar,a hacer ejercicios litararios algo opacos,a mi criterio, y lleguè al final el dìa en que escribì algo tan autoreferencial que no venciò mi propio juicio,que no es poco.
Puede que se trate de un momento,de algo pasajero.
Puede que la publicaciòn de mi libro (que por culpa de la chancha gripe fue pospuesto para fin de año) haya obrado como un moño,un cierre de cìrculo,una etapa cumplida,o sentida como tal
o puede simplemente que tenga demasiada lectura sin comenzar en casa
demasiadas horas para reìrme de la vida
mucho tiempo para cantar con mis amigos
y maravillosas siestas que pasar charlando
con cafè de verdad
marlborito autèntico
con alguna amiga o amigo de carne y hueso.
He estado desde el jueves abrazada a mis hijos
sin siquiera responder al telèfono celular.
Mis 51 años nunca estuvieron màs plenos,y es por eso que hoy elijo alejarme un tiempito de esta màquina,sòlo para respirar hondo ,
y volver a ella sòlo cuando,de verdad,fluya de mì la letra càlidael verso vivo
que no se piensa
que sale a borbotones
con el que se sueña y que te arrastra al teclado a las dos de la mañana para que no se pierda en las ruedas de la memoria.
Amigos
USTEDES SABEN QUE REALMENTE LO SON
Y QUE ESTO ALIMENTÒ UNA PARTE DE MI VIDA CUATRO AÑOS.
JUSTIFIQUEN MI AUSENCIA POR UN TIEMPO.
VOLVERÈ,Y SERÈ SILLONES.
( Mariel,y Luis XV)
PD
unidos para siempre,nos escribimos cartas de amor de amigos hasta que me ventile un poco)
LOS QUIERO MUCHO
GRACIAS POR LA PACIENCIA.
PD 2
lAS FOTOS ME LAS TOMÒ MI NIÑA SIN QUE ME DE CUENTA,EL JUEVES PASADO,RECIÈN LLEGADA DE CORRIENTES;COMO VERÀN,SIEMPRE ESTOY MUDA.
Alma sin sombra.
América.
Hoy va por América. La de Neruda y el Ché, la inmensa en su selva, la infinita en su océano, la lejana, la de la tienda de la esquina, la que nos llama Madre Patria mientras nosotros hacemos de patria madrastra, la de las epidemias, los terremotos y las tormentas, la de los tangos, los boleros y las guarachas; la de las ONG’s, la que hace política en las plazas y avenidas tirando piedras a los antidisturbios, la que viene a mi casa en las tazas del café, la que tiene un rico por cada millón de pobres, la emigrante, la emigrada; la del perfume de un cigarro, la del color del tabaco, la que prefiere un populista de izquierdas a un populero harto de plata, la descubierta hace cinco siglos aunque existía antes, la sometida, la católica por cojones, la supersticiosa de rituales ancestrales heredados, la que recoge el sol de mis tardes para sus mañanas, la tropical, la del sol helado de frío, la bolivariana sin pedirlo, la turística, la que ve las estrellas que no se ven aquí, la colonial, la colonizada, la montañosa, la llanera, la poetisa, la musical, la sabrosa, la olvidada, la futbolera apostólica y romana, la de civilizaciones borradas, la de la cultura impuesta, la iluminada a oscuras, la misionera, la Lula, Morales, Chávez, Bachelet, Lugo, Correa y otros indígenas elegidos para gobernar al pueblo desde el pueblo, sin escalones que los eleven por encima de la bandera; la América más del sur que el cono sur.Esa, la de tantos que demuestran cercanía sin otra intención que mostrarse cercanos, sinceros. Hoy va por América la revolucionaria, la de las caderas anchas, la de los sabores que no he probado sin etiqueta de importación, la de las guerrillas libertarias, la de los eclipses de alimentos, la de la etnia andina, la de los bosques incivilizados, la superpoblada, la mestiza, la mezclada, la del Orinoco, el Amazonas y el río de la Plata; la del subdesarrollo, la de Maradona y Pelé sin sustituto, la de la religión de la abuela, la que usan los artistas españoles para vender discos, la que usan los políticos españoles para dorarse el pecho de medallas, la del me gusta cuando callas porque estás como ausente en la boca de Pablo, la que dijo “me engañan y yo debo ser la cruz y los clavos” en la boca de Jorge, la que dice Gabriel que confunde los síntomas del amor y del cólera, la que pone un reflejo de la luna en los zapatos de baile, la del mapa al revés, la de la cara quemada por el sol, la intensa, la constante, la que se levanta a deshoras, la que me he encontrado paseando por mis renglones.
Va por ti América. Que nadie te diga que no sabes desfilar; si tú das clases de baile. Que nadie te diga lo que tienes que hacer. Canta hoy, lo demás no importa.
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