despierta

El sol me ha calcinado
mis huesos ya no duelen
estoy mucho mas vieja .
He despertado
pensando que fue larga la noche.
Ni soñado
que fuera el paraíso
(el Dante nunca imaginó este sueño mío. )
Mi piel
perdido el verde
canta al hilo .
Duele el abrir los ojos
despierto anciana
y sin haber dormido.

yo igual que siempre

No cambio en ningún espejo.
Amigos
Soy la que conocen
Un abrazo fuerte y largo
Mariel

Doomsday

Será cuando la trompeta resuene, como escribe San Juan el Teólogo.
Ha sido en 1757, según el testimonio de Swedenborg.
Fue en Israel cuando la loba clavó en la cruz la carne de Cristo, pero no sólo entonces.
Ocurre en cada pulsación de tu sangre.
No hay un instante que no pueda ser el cráter del Infierno.
No hay un instante que no pueda ser el agua del Paraíso.
No hay un instante que no esté cargado como un arma.
En cada instante puedes ser Caín o Siddharta, la máscara o el rostro.
En cada instante puede revelarte su amor Helena de Troya.
En cada instante el gallo puede haber cantado tres veces.
En cada instante la clepsidra deja caer la última gota.

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Genial el poema,
imposible describir el gesto de este rostro.
En sus ojos ciegos cabía el universo ,y en su verbo ilustre la verdad perdida.
esa que ensucian las plumas corrompidas,esa que ,machacada por los brutos,aún pervive
y cierro con él.


" La palabra habia sido ,al principio,un símbolo mágico,que la usura del tiempo desgastaría.
la misión del poeta sería restituír a la palabra,siquiera de un modo parcial,su primitiva y ahora oculta virtud.
Dos deberes tendría todo verso: comunicar un hecho preciso y tocarnos físicamente,como la cercanía del mar."


Vale el trago!

El árbol en el sitio inadecuado

Es que no crece
se aferra a la tormenta
no puede huír de allí
que sus semillas
germinen
eso espera
que el precio del transplante se rebaje
que la lluvia le ayude
a soportarlo.

pregunta ciega

Hoy
que péndulo del viento ingobernable
oscilo entre las simas y las sombras
hoy
que me hallo prisionera de este sino
de estar y no desear
de conocer
que no tiene sentido este lugar en mí
que mis raíces se hallan hoy tan lejos
que floto en el limbo sin apoyo
sin cimientos
que sé ,muy sin embargo
que no hay vueltas
para esta suicida que quemó las naves
hoy
sin embargo he sentido asombro
porque alguien me ha dicho
entre líneas
que temía mi juicio.

Queda en el mundo alguien
que considere que , si yo lo digo
algo de lo que hizo
estuvo mal?

importante

Porque...
“Quizas en el recuento final de la meditada cordura con la que siempre tratamos de conducirnos, encontremos el error de no haber sido lo suficientemente valientes para de vez en cuando ser lo bastante locos como para vivir realmente”. J.L.B



Con mi máximo respeto,porque reverencio la lucidez,la inteligencia,la ubicuidad,
y tu cordura.

Con palabras de Octavio

CARTA DE CREENCIA
CANTANTA
1
Entre la noche y el día hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
página que se obscurece,
página en la que escribo,despacio, estas palabras.

La tarde
es una brasa que se consume.
El día gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas un río obscuro.
Terco y suave las arrastra, no sé adónde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo -hablo contigo.

Quisiera hablarte como hablan ahora,
casi borrados por las sombras,el arbolito y el aire;
como el agua corriente,soliloquio sonámbulo;
como el charco callado,
reflector de instantáneos simulacros;
como el fuego:lenguas de llama, baile de chispas,cuentos de humo.
Hablarte con palabras visibles y palpables,con peso, sabor y olor,
como las cosas.
Mientras lo digo las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de sí mismasy se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan estas palabras: con ellas te hablo.

Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.

Yo te hablo: tú no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra.
Esa palabra eres tú,
esa palabra te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tú, yo, el destino.

La mujer que eres es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tú misma y el eco de tu nombre.
Yo también,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,aire y palabras,
un soplo,un fantasma
que nace de estas letras.



Y aquí,hurtándolo del arte,está lo que quise decir,enterito,poético,sublime.
gracias,Mar,por entender lo que me pasa y por reconocerlo en lo que alguna vez sentiste; pero gracias sobre todo por ser mucho más que un cúmulo de signos del sistema binario:
presencia
calidez
realidad
VERDAD

no me gusta ( y si no lo escribo reviento)

Esto tiene que ver con la falta de opinión en temas serios,los comentarios anónimos insultantes que he leído en otros blogs y de los cuales estoy cansada,de mails que te advierten sobre algo que puede matarte y se contestan con insultos,de la falta de respeto que se lee a diario y que ha atacado a muchos de nuestros amigos;a la careta del nick mentiroso,de un chico que te pide ayuda porque se cayó y está deprimido y luego resulta de que es una mentira;para esto,le escribieron de todo el mundo alentándole de corazón;con lo que pasa hoy en mi país y que no se puede hablar porque o estás de un lado o estás del otro.
Esto es.
Yo tengo claro qué es mi blog y quienes son ustedes,mis amigos.
pero
qué pasa con el resto?
cómo se controla la basura?

Y como uso esto en vez de cuaderno,si vas a empezar a leer por casualidad enterate antes de que no te va a gustar,y es que ayer tarde me llegó la mala leche al cerebro,de tanto leer teorizaciones;impactada por tanta cultura suelta;por tanto leído,por tanta gente que escribe estupideces en un mundo que se está transformando en una porquería.
Eso.

Una porquería.
Que corramos a buscar a escritores ignotos,que critiquemos sin autoridad,que escribamos para hacer daño a sabiendas,y mientras tanto nos elevemos juntos en el orgasmo poético...
que no sepamos que hay gente que pasa horas detrás de la computadora y después deja a sus alumnos en el aula vacía sin profesor aduciendo cualquier pretexto para no ir a dar clases ;que usa a sus amigos y luego le dedica más tiempo a la pantalla,y a ésta más que a la vida;
que hay poetas que pulen sus estilos en el duro cepillo del " haz lo que yo digo pero no lo que yo hago "...

y sigo leyendo

Que sabios,que cultos,que amplios...
Y qué teóricos!!!!

Mixturemos algo de inglés,un poquito del siglo de oro y autores a los que no leímos,creamonos más genios y mas buenos porque somos hipócritas,sigamos creyendo que estamos haciendo bien las cosas ,que escribir así está bueno,que este transitar por los blogs para hincharnos el ego mutuamente sirve de algo,y dejemos que las relaciones se hundan en la teoría.

No saber tolerar ,convivir,entender,respetar,hablar,escuchar,a no cruzar límites prohibidos,no darse cuenta de que estamos peor que antes:
Somos poetas con horrores de ortografía
Somos adultos que no saben disentir
Somos gente que no firma e insulta
y tenemos hijos que no leen libors
ni nada
y escuelas en donde no se trabaja
los maestros de antes daban clases
mal pero las daban
o bien
o por lo menos eran respetables
y no me vengan aquí que era por miedo
yo no les tenía miedo
Tenemos bibliotecas decorativas o no nos da el cuero para vivir de verdad sin aferrarnos al consuelo del alcohol o las pastillas
creemos que está bueno robar al ladrón o desde estas páginas nadie toma partido por los suicidas
no se valora la honestidad y sí el versito rimado de la letras robadas
robada a los poetas verdaderos
robada de softwares que transforman la poesía en una cagada
corrupta porque no es letra que se viva
pecado es decir entre nosotros culturosos yo creo en Dios,o tengo moral,.o soy ético , -qué primitivo,es mas cool decir yo no creo en nada-porque nos respetamos todos, pero a la hora de los bifes queremos que el otro sea como nosotros CREEMOS que debe ser , y estamos seguros,desde la omnipotencia.

Por último,leer todos los días ,escribir todos los días ,mentir que no escribís para que te lean,y a la vez,no vivir de acuerdo con ello,eso es la verdadera hipocresía.
Compremos más libros y leamos más; dejemonos de escribir sin bases serias,y que conste que esto va por mí primeroCoooooooooooooooomo!!!!!!
No he leído a Reverte?
Qué cagada!!!
pero no puedo dejar que se den cuenta!! Voy ,y lo Googleo.
Mientras,mi vida se desmorona en trocitos y a nadie del otro lado le calienta,y no estoy hablando de mi vida,precisamente.

Pues me da me doy nos damos asco.
No somos capaces de comunicarnos.
Herimos,lastimamos,hacemos mierda a gente a sabiendas ,deplorando a la vez que " en épocas pasadas " se hayan obrado tantas injusticias.
Actuamos en un patético teatrillo deseosos del aplauso,de la aprobación de otros que están tan mal como nosotros o peor.
No puede escribir poesía un asesino,no puede elevar el espíritu un criminal.
Tampoco puede el que vende una cara que no tiene,uno que muestra al mundo lo que no se ve.
Bukowsky escribía mierda sumido en un fango de su propia mierda y de su beodez drogada,misógina y enferma,pero era HONESTO.
Nunca vendió nada que no fuera.
Y concluyo

Es más difícil decir
No sé ni tengo idea
Escribo esto porque tengo ganas y me importa un bledo si va a ser leído o no,pero sale de mí y aquí está,y está en este blog para que lo lean,y si se enoja conmigo alguien que me importe, lo asumiré y diré lo que yo deba; que al que le quepa el sayo que se lo ponga.
Y al que no,no!!!!!
......................................................................................................
Muchos sabemos lo que hay detrás de la tinta que leemos todos los días.
Es triste concluír que las más veces todo es una infame y malograda mentira,revestida de una gestualidad histriónica que no puede tapar lo que no hacemos:
Ir a trabajar con dignidad y comprometernos
respetar a los otros
priorizar nuestras responsabilidades
Mirarnos alguna vez en el espejo sin miedo a ver nuestra propia cara
Juzgar : sólo a nosotros mismos
leer,antes de atrevernos a escribir
Entender que debajo del arte siempre debe haber un ser humano que intente no reptar
Hasta entonces
hasta que no usemos este don para comprometernos
aunque sea con nosotros mismos
no encontraremos arte en estas páginas,salvo las maravillosas excepciones que aún nos aglutinan.
Y que no se enoje alguno cuando ve mi cara
limpia y sin careta
y oye mi voz diciendo lo que hoy pienso
Que no me ha dado la vena para escribir nada erótico,amoroso,o poético.
Y es que ayer he leído todo el día y los comentarios ( no todos) DAN VERGÜENZA.
Son automáticos,no tiene nada que ver con el texto,no lo elogian ni lo critican,es como un caminito obligatorio; cuando no te encontrás el que corta y pega o el que directamente no te comenta nada sino que dice " en mi blog hay...",sin la cortesía mínima de un saludo, y por último...qué cantidad de insultos anónimos! Cuanto plagio!!!!
De todas maneras
no le den demasiada importancia a este rapto de locura mediática
esto no es la vida
esto es INTERNET.

música

En mis oídos,notas con historia

" me queda mucho por ver ,me queda el tiempo
me queda,acaso,por ser
lucero al viento
me queda un poco de voz
para mi gente
y una esperanza de sol
aquí en la frente"

de playa con arena conocida

"quiero tu voz,tu túnica caída
y el lirio rojo de tu amor
primero
quiero tu sauce,reventando verde
sobre el verde caliente
del enero"

con olor a la lluvia,y a jazmines

" quiero tener un hijo
que se parezca a vos..
con los ojos tristones,y lejos
y una música en el corazón"

Música que me llena por entera
cuando canto en la calle,cuando canto y canté para los que amo

"de vez en cuando la vida
afina con el pincel
y está tan bonita que
da gusto verla...
se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena....
...............................................
de vez en cuando la vida
se nos muestra en cueros
y uno se despierta sin saber qué pasa
chupando un palo ,sentado
sobre una calabaza"
.................................................................................
Telón lento
.................................................................................
y no me importa estar en carne viva
y que el leproso se asombre de mis llagas
que aún conservo
y lo hago de por vida
a mi vera mis almas
más amadas.

woman alone

walking around

campoamor

Ah, Ramón, hasta tu nombre evoca eglógicas imágenes,heno y amores desenfrenados,locos,trenes que caminan al destierro.

He subido a vagones solitarios que-no-tienen-destino
tratando de hallarte en el Salón de primera clase,
en donde el camarero no entendió mis lágrimas-
La compañía no le había entrenado para atender señoras tristes.

Te he buscado,sin éxito,allí donde en los toscos bancos se amontonan señoras gordas y niños con berrinches.
Y no lo he soportado.

He tratado de oírte en el hipnótico trac-trac de ruedas-rieles
Y me he aturdido.
........................................
" Mi carta,que es feliz,que va a buscaros,
cuenta os dará de la memoria mía...."
......................................................................
Y ahora mi tren camina por un túnel.
Mi nariz,saturada de humedad ( no sé aún si de piedras o de lágrimas) reemplaza a mis ojos en la negrura.
Voy a tientas,de pared a pared,siguiendo el traqueteo.
.......................................
"que sufro,
que os amaba
...y que me muero"
......................................
No moriré,en verdad.
Y ya está .Lo he decidido.
Esta tarde ,envuelta en una bata de raso blanco,fumando un Marlborito,y con una copa de champagne( han vuelto las cerezas),me sentaré a escribir,Ramón,mirando al campo.
CARTAS.
Escribiré cartas.
Y luego caminaré muy lento,disfrutando el aire fresco que baja de la Maliciosa,tratando de alcanzar los Siete picos, e ignorando el Aventos; entraré garbosa en la oficina de Correos.
Miraré sonriente al viejo empleado que aún conserva sus " cuida mangas" negro,y satisfaciendo su deseo esperanzado le diré
-Sellos,por favor,quiero sellos.

si no lo escribo reviento

Sin el objeto directo ,que es de mi cosecha,leí esto en un blog que me gusta leer
se llama Ruinas circulares.
Y disparó en mi cabeza el preguntarme a mí misma porqué escribo aquí,sintiendo lo mismo,que si no lo hago reviento.
Luego leí otras cosas,como palabras cariñosas,como eso de " qué bien me hace leerte estando tan lejos",como besos enviados al ciber espacio.
Y de pronto creció la otra pregunta.
De que me sirve?
De que NOS sirve ?
Leo todos los días en esta pantalla,y buena letra; mas carente del tacto suave de la celulosa;no bailan ante mí las hojas ,libres,que no puedo volver,ni huelo ese perfume de guardado; guardar
cuidado!
en la Biblioteca
padres a hijos,nietos y nietastros leyendo igual en diferentes tiempos
E ir agregando de uno en uno
Este que me lo compré en una de " usados "
Este que me regaló JuanK
Este porque me lo pasé buscando años.
Y entonces , como un aluvión de piedra pómez ( livianas pero molestas) llegaron más preguntas:
Miro la pantalla y digo
No siento los besos que me envían
No siente nadie los que yo les doy.
Comunico en verdad?
...............................
Después de leer a Marga me dan ganas de escuchar sus carcajadas; tengo ganas de ver bailar a Mar. Y de cebarle un mate.O discutir con Pedro porqué escribe tan bien pero tan largo.
Es como el sexo por el sexo mismo ,tan sublimado; y luego te sorprendes desando besarle los ojos cuando duerme y susurrarle un " te quiero " al oído pero sin que se dé cuenta,no vaya a pensar que quieres " compromisos".
Comprometerse.
Leer,comentar ,escribir,leer de nuevo.
Nos une algo,amigos bloggers?
No han experimentado ustedes,como yo,que al poderse concretar la ilusoria fantasía del encuentro ,éste es un fiasco?
No es esta manera de vivir una vida teórica?
.................................................................
No sentarse jamás a nuestras mesas
No discutir munidos de buen vino
no teorizar filosofando,y mucho,pero sin la risa y el grito compartido,el decir,bueno,cortala,querés un cigarrillo?
El no llorar de veras junto a nadie,el no bailar la danza de la vida.
Comprometerse en relaciones simples,pero que no gastan tanta energía como
llegar a casa
Mirar la compu
ver si te escribió alguien
contestar
pasear un rato por los blogs,y el tuyo
Comentar
y leer lo que te comentaron
Silencio
Dame un abrazo,hermano.
Me invito a comer este domingo. hablaremos un poco,discutiremos mucho;si Bioy o Borges,si Gershwin o Freddy Mercury.
Nos reiremos con Les Luthiers y habrá un buen vino.
Invitá a quien quieras.
.....................................
De verdad,Mariel,qué cosas decís.
No sabés que eso es compromiso?
Es dificil vivir las relaciones-del-otro-lado-del-ordenador-
.....................................

Y en este mundo de mentira ,vale más una buena sintaxis o el buen uso de un software que te rime que mirar a la cara al otro tipo y decirle.
" lo siento,no eras lo que me pareciste"

Y concluyo :
A mí no me sirve.
Intentaré abrazar a mis amigos más seguido.
Discutiré con ellos,habrá alguna lágrima. pero quiero volver a sentir dolor de panza de tanto reírnos juntos,o el olor del café o el cigarrito,o el placer de ver cómo devoran la comida que me pasé toda la tarde haciendo.
Mientras,sigo comprando libros.
Me encanta releerlos.
PD. Y escribo aquí porque ya no tengo lugar para cuadernos,que ojo;se pueden perder.
Eso se aguanta.
Aquí hay piratas,y virus ponzoñosos que en un minuto se roban y destruyen todo lo escrito,lo cual es funcional al post-modernismo: descarte,borrón,y cuenta nueva.

duelo adolescente

Muy sobrevalorado ,por cierto,había perdido mi cuaderno de poesías,esas que sólo podemos escribir con 14 años.
Como

" El amor es azul
con hojas en el pelo.
En la mano tiene un caramelo
y un liviano envoltorio de tristeza
que lo cubre de los pies
a la cabeza.
En silencio recorre mis cosas
y cuando las toca me las vuelve hermosas
Al despertar me abre las ventanas
para que el mundo entre con el viento
y sea
todo mío
en un momento."

Y entonces lloré tanto,tanto!

He perdido algunas líneas hace poco.
pero ni hablar,que no es lo mismo. Mira cómo cambia una con la madurez.
Ni mu.
Es que hoy ME SÉ productiva,y a renglón muerto,renglón puesto.
.................
terminé de leer
Inés del alma mía ( Isabel Allende)
Crónicas de una mujer de aquéllas. En verdad tiene unas cosas que me gustaría transcribir enteras,pero léanlas..que vale la pena.
" El último judío" ,de Noah Gordon
qué cosa la Hispania de entonces,y allí,para repuntar el gustito
( es que me gustan de a tres ) encontré a Avicena y Maimónides ( el Ibn Sina árabe y el docto judío) que describe,admirada,la voz de Galeno en " El médico del Emperador";de Tessa Korber.Por cierto,nada como la historia para ayudarte a vivir feliz ,cualquiera sea tu presente.
Así que desde los Pizarros ,mapuches ,la medicina y Marco Aurelio con sus guerras,una semana movidita.
Y ustedes,¿qué me recomiendan?

Quevedo

He visto Alatriste.
La elegí porque amo la Historia.No me ha gustado,en verdad. Primero porque no me ha parecido ni honroso ni elevado,y sí hasta ofensivo para los españoles la visión que se transmite en el filme del trato al que eran sometidos los súbditos leales a la Corona española.( Pero no por mí,que no entiendo la existencia de la nobleza y conozco sus miserias, al igual que las de antaño y ahora de la Iglesia,sino porque España se mantiene en una mitad adherida a una Corona y esa misma mitad a la que usa hábitos)
Luego,la actuación deVigo Mortenssen me ha parecido nula,bah,pues es que ese tipo no actúa!
Es a-mímico.
Debería quedarse en la ciencia ficción de los adolescentes.
Tanto si sufre como si muere,allí está él,imperturbable.
Además ,le ha dado por hacer una voz de carcinoma de laringe horrorosa.
Por último,debo recalcar que el maltrato de las empleadas de las taquillas es horroroso,que el ticket es carísimo,y que mi alma de actriz ODIA el cine doblado. Arruina el trabajo actoral,cosa que aquí,como deducirán,carecía de importancia.
Pero, por cierto,algo me gustó de la peli,y es el protagonismo y la figura de Quevedo.
Munido de quevedos,se pasea tan orondo y tan digno por cierto por la proyección reconciliándote con la historia,la niñata maleducada de planetocio y el doblaje.
En su homenaje ,ahí va

Es hielo abrasador ,es fuego helado
es herida que duele y no se siente
es un soñado bien,un mal presente
es un breve descanso muy cansado

Es un descuido que nos da cuidado
un cobarde con nombre de valiente
un andar solitario entre la gente
un amar solamente ser amado

Es una libertad encarcelada
que dura hasta el postrero paroxisnmo
una enfermedad que crece si es curada

Este es el niño AMOR,este es su abismo
mirad cual amistad,tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo.

y como dice Marga
Chapó!!!!!!!!!!!

Somnoliencia

En los Molinos,loca y con la lanza en ristre,escribe desde aquí Mariel Ramírez Barrios.
Mientras lucho con el teclado y mi tendencia a los dobles espacios,el viento suave mueve esa cortina ,la que me impide ver ,por un instante,el cielo estrellado.
Se hará el día en que caigan las cortinas,y yo,sin lanza,mire el cielo,por fin,despejado?
" me preguntaron cómo vivía,
me preguntaron
sobreviviendo dije,
sobreviendo" canta el negro Víctor Heredia desde este Ci Di.
Y sí,me sale Ci Di,y ya no trato de evitarlo. Es todo un logro,vamos.
He logrado?
Qué?
Debo preguntármelo?
Sí.
Está en mi naturaleza.Como el escorpión,que con su lanza venenosa mató al fin la rana.
Pero mi lanza no carga ya veneno.
Sólo una que otra lágrma.
y sobrevivo aquí,entre las dudas,de si estoy loca yo o los Molinos rugen; sintiendo como venda una cortina,y muertas las burbujas en mi copa.
Acabo de leer un muy buen texto.
Estoy a punto de dormirme ya.
En esta duermevela soñolienta,las letras surgen solas.
No son mías,ni salen de mis dedos.
El teclado se anima con su música,su trazado restaña los moretones de mi piel.
Salve,entonces, y hasta mañana.
Ahora.

Grito mutilado

Ningún pueblo es rico si no se ocupa de sus pobres
JOSÉ HERNÁNDEZ

Y los momentos sumidos y quebrados

con exceso de odio,y de signo salobre

aprietan hoy la vigilia solitaria

contra el profundo oscuro de esta noche

Estremecidas las crisálidas ,ahogadas

calan huecos en la urdimbre de su encierro

y en el punto de una aurora sin relevos

hacen piquetes de guardias,y de sueños

Ondea endeble con el acorde de los vientos

la diáspora feliz de la existencia...

con alaridos de pancartas y del hambre

en abyecto transcurrir de incontinencias

Y en la fusión del miserable caos

no se contiene el deseo malicioso

enterrar inocentes con alegatos rotos

no sirve de consuelo,ni de careta el gozo

Y hay un ofertorio que mira para arriba

y hay vigores en tierra,caídos,denigrados,

mas salen mariposas a marcar territorios

simpre como vanguardia de gritos

mutilados

Círculo

Una hoja que cae
una nube sin brillo
y el cristal del aliento
espejándome el cielo
El pisar hoy mullido
de sonrisas estériles
los cantos hoy ya no mienten
ni a los espejos
ni al viento
Todo parece de brillo
y el sol circula de nuevo
no sabe a nada y entonces
las brisas aturden
pensamientos sencillos
y la idea que asoma
soñolienta
regresa
a su cueva.

ángel en esteticiénne ( o sierpe)

sueño con serpientes

con serpientes de mar

con cierto mar

ay

de serpientes

sueño yo

blancas,transparentes

en sus barrigas llevan

todo lo que puedan

arrebatarle al amor

oo oooo o

la mato y aparece otra mayor

ooo

con mucho mas infierno en digestión

No quepo en su boca

me trata de tragar

pero se atora con un trébol

de mi sien

creo que está loca

le doy de masticar una paloma

y la enveneno

de mi bien

oooo

la mato y aparece una mayor

oooo

con mucho más infierno en digestión

Esta al fin me engulle

y mientras por su esófago paseo

voy pensando en que vendrá

pero se destruye

cuando ya en su estómago planteo

con un verso

una verdad

ooooo

Silvio,Silvio,1975......................................................

quiero poner una foto....

pero una sola,que quede en el perfil,y no puedo. Así que hasta que aprenda!

Lisboa me trajo a Pessoa....

Y el recuerdo de que quería saber del vino verde,y eso...
Murió tres años antes de que yo nacer, y milagro del artista,no ,disculpas pido ,por su innegable maestría literaria sino por su tendencia a la tristeza,mía ahora,y por esa mágica forma de polifacetismo.
Aquel que fuera indistintamente y tan distintos todos,ora Alberto caeiro,ora Ricardo reis y que dijera

Louco,sin,louco porque quis grandeza
qual a sorte a nào dá
náo coube em min minha certeza
por isso onde o areal está
ficou meu ser que houbre,náo o que há

Minha locura outros que me a toman
com o que nela ia
sem a locura..qué é o homen
mais que a bestia sadia,
cadáver adiado que procría?
Amo a Pessoa.. y en la noche perfecta,una copa de vino verde.
verde porque es joven la uva,e inmadura...porque necesita el apoyo de castaños y álamos,pero tocan el cielo y nos dan en la copa caldos blancos,tintos,impúberes,ligeros,con tímidas reminiscencias de champagne.
En el Septentrión portugués, en Terras de Basto, o Mançao,o Amarante ,( no Amaranta,no Ursula,no Aureliano Buendía), busquen el varietal del Douro,o Espadeiro,y si pueden,escuchen esto:

"Aromas de luz e de lama
dormí com eles na cama.....
Ti ve a mesma condiçao
povo.Povo,eu te pertenezco
mas a sua vida náo.

Qué bueno ,bueno bueno. y si vena,inspirados por mi letra,no olviden comprar una hermosa,antugua,puntilosa sábana de hilo,para bautizar con amor.( y vino verde)

Un ángel que vuela mejor en las profundidades,entre los riscos negros de la diversidad....

Comienzo hoy,como un día lo hice,creando mi blog en Blog-spot
Guardo en lo más recóndito de mi ser temores y recuerdos que a veces me abruman.
pero escribir es mi antídoto.
Y mi libertad,irenunciable.
Y digo hoy,para los que algún día me visiten:
un click prende el mechero bajo la pava
hecha la ley de la monotonía,empieza
flashes de conciencia y la poesía exacta
oscuridad
no menos
Se diría palabras yéndose
escape entre alaridos
nada
la totalidad de un bien que lastima
eco en guardia
al fin de cuentas
vive

Rozar espejos piramidalmente opuestos
imágenes sin lengua de peligroso lenguaje
rimas de solitarios
moralejas que no curan

Estoy leyendo
" Travesuras de la niña mala " ,de Mario Vargas Llosa,ese peruano que enaltece al Perú,aunque ame Mont -parnasse.
Nunca lo fui ( digo,una niña mala. Estoy aprendiendo)
y escucho a Silvio Rodríguez en
" Sueño con serpientes"
Los recomiendo a ambos.
Y la tarde en Guadarrama me cobija.
Estoy de duelo,por algo que hoy a pasado,pero luego del lanto,descubrí que este duelo lleva ya 48 años,y es demasiado.
por lo tanto,escribo,fumo y estoy bien.