ciclos

Salgo y la noche negra,
como un manto
me ofrece sin escollos
su plata con la luna.

Oxímoron es, ella
o el
satélite
que mueve
las mareas.
Mi sangre sube y bulle y se enloquece
o cae vertical
y muere.
Son los caprichos de la loca luna
o es que asì parece?
Hoy soy un animal que se despierta
más allá del lucero;
brillo al caer la noche
plateada
salgo de cacería bajo el velo
moro velo de luna,
que no cubre
mi mirada voraz
en el encuentro.

Y sòlo en el pretexto de la noche
vuelo.

escrito antiguo,para mi sangre dolorida

luna marcada
por una sombra que sòlo
la divide.
noche de bruma
triste.
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Para los alaridos
de tu llanto
sòlo
mi abrazo.
Sirve?

Regreso

Hace màs de seis años del comienzo
y hoy me pregunto
si andarè la huella del poema nuevamente.
De verdad
yo no sè si se han secado
para siempre
las fuentes de la letra
el verso descarnado
la furia impenitente del que escribe
para alejar la muerte.
Promediando la vida
he decidido
honrar esta mi casa con la lìnea
de esto que hoy escribo
escasa
pero viva
que viva aùn !

Pd: les regalo una foto de un dìa mìo,un dìa de mi vida,un dìa cualquiera.