Ayer escuché a una Psicóloga hablar de esto.y luego recordé que me resulta muy difícil encontrar jeans talle 40 ( mido 1.78 y peso hoy 65 kgs)
La Pasarela Cibeles,uno de los Centros fashion internacionales más jerarquizados,fue la primera el año antepasado y a partir de allí este año también en rechazar a las modelos que no tienen un índice de masa corporal adecuado.
Pero miro a mi alrededor y sé que eso no basta.
Estereotipos que matan,quizás así,con algo revulsivo como este post,comiencen a caerse
de a poco
en pedazos.
---------------------------

Corrosivo ,letal magma de ácido que asciende por el esófago de la culpa y ,arando destructivo los mucosos repliegues de mi boca, zambulle mi desdicha en el fondo del agua.
Abrazada a la blanca porcelana,vomito lo escaso de mi estima,le grito vomitando a la gorda del espejo y cubro de clorhídrico el patético esqueleto en el que me he transformado.
Ni mi útero quiere dar más nada.Hace meses que ,seco de espanto,no sangra,no llora,no existe.
Sólo existe el aparato digestivo.
Soy un aparato digestivo.
Un laberíntico cúmulo de tubos por los que discurre mi insania;que no absorbe,que excreta;que no alimenta a nadie,que elimina.
Me elimina noche a noche con el vómito.
Sin embargo,busco en la amnesia de tu brutal destello mi reafirmación.
Bruto,no sabes que no sirve tu consuelo fálico.
Te sumas sin saberlo a las armas que elijo,al arsenal que guardo para destruirme,sola.
Como sola me miro en el espejo mental que distorsiona,asexuada,gorda,asquerosa glotona.
Y vomito hasta el apio y el té y el agua clara, que se mezcla despacio con el agua celeste del cráter de mi alma desodorizada,aséptico reservorio de excremento con olor a Violetas de Parma.
Me arrodillo ante tí,oh dios que me asiste,tazón que me contiene cuando los dedos provocan el reflujo.
Y sale el chocolate y la grasa y las harinas y todo lo que asegure mi supervivencia.
No soy mujer ni nada.
No soy mujer.
No soy.
Nada.
Cuando del seco cadáver de mi histeria rezume la dolorosa pústula del odio,el odio que me ha consumido,el cuerpo que por fin me ha matado,espero que al mirar el inodoro te preguntes si es que valió la pena.
Si matando mi sangre con las dietas ,o vomitando mi alma de laxante conseguí respetarme un poquitito.
Cuándo dejé de amarme,me pregunto?
En que esquina de la vida me encontré con la gorda?
En que callado rincón de mi asesino te hallé, puerto para mí,cuando no podés siquiera asegurar la cuerda de una miserable barcaza,vieja obesa de casco carcomido, podrida por el salitre de todos los mares del mundo?
Cuando comenzó ?

No sé,no lo recuerdo.
Hoy,pobre de mí,,tirada aquí en el baño,me hundo completa en el último vómito, y sé de golpe,con súbita certeza,que hoy se termina.

----------------------------------

Para todas las mujeres del mundo: José Pedroni: GRACIA PLENA

Mujer:
en un silencio manso
que me sabrá a ternura,
durante nueve lunas crecerá tu cintura;
y en el mes de la siega tendrás color de espiga,
vestirás simplemente
andarás con fatiga.

-El hueco de tu almohada tendrá un olor a nido,
y a vino derramado nuestro mantel tendido-,
Si mi mano te toca,
tu voz, con vergüenza,
se romperá en tu boca
lo mismo que una copa.
El cielo de tus ojos será un cielo nublado.
Tu cuerpo todo entero, como un vaso rajado
que pierde un agua limpia.
Tu mirada un rocío.
Tu sonrisa la sombra de un pájaro
en el río…

Y un día, un dulce día,
quizá un día de fiesta
para el hombre de pala y la mujer de cesta;
el día que las madres y la recién casadas
vienen por los caminos a las mismas cantadas;
el día que la moza luce su cara fresca,
y el cargador no carga,
y el pescador no pesca…
-tal vez el sol deslumbre;
quizá la luna grata
tenga catorce noches y espolvoree plata
sobre la paz del monte;
tal vez en el villaje llueva calladamente;
quizá, yo esté de viaje…-

Un día.. un dulce día, con manso sufrimiento,
te romperás cargada
como una rama al viento,
y será el regocijo
de besarte las manos,
y de hallar en el hijo
tu misma frente simple,
tu boca, tu mirada,
y un poco de mí mismo,
un poco,
casi nada…




HACER MUCHAS COSAS A LA VEZ
Y TRTAR DE HACERLAS BIEN
SIN HACER DE ELLO UN MÉRITO
SINO LA ESCENCIA DE LA VIDA
POR ESE DON CON EL QUE NOS HAN DISTINGUIDO
BRINDO
EN UN DÍA CUALQUIERA
POR UNA MUJER CUALQUIERA.

NO HAY MAS TIEMPO:INGRID BETANCOURT SE MUERE

Mi propuesta es simple
Que todos los bloggers sensibles del mundo cuelguen esta foto ahora
que el mundo sepa que se muere una madre de dos hijos,enferma de hepatitis,torturada y denigrada,sólo por haber querido protagonizar la democracia.
El silencio es indecente
NO TENGO PALABRAS
INGRID BETANCOURT SE ESTÁ MURIENDO.Por favor
No esperemos un nuevo mártir
No esperemos luego placas recordatorias de murió por su patria o estatuas
Expresemos nuestro desacuerdo.
El tiempo se ha acabado para ella y para nuesta dignidad de americanos.