Grito mutilado

Ningún pueblo es rico si no se ocupa de sus pobres
JOSÉ HERNÁNDEZ

Y los momentos sumidos y quebrados

con exceso de odio,y de signo salobre

aprietan hoy la vigilia solitaria

contra el profundo oscuro de esta noche

Estremecidas las crisálidas ,ahogadas

calan huecos en la urdimbre de su encierro

y en el punto de una aurora sin relevos

hacen piquetes de guardias,y de sueños

Ondea endeble con el acorde de los vientos

la diáspora feliz de la existencia...

con alaridos de pancartas y del hambre

en abyecto transcurrir de incontinencias

Y en la fusión del miserable caos

no se contiene el deseo malicioso

enterrar inocentes con alegatos rotos

no sirve de consuelo,ni de careta el gozo

Y hay un ofertorio que mira para arriba

y hay vigores en tierra,caídos,denigrados,

mas salen mariposas a marcar territorios

simpre como vanguardia de gritos

mutilados

Círculo

Una hoja que cae
una nube sin brillo
y el cristal del aliento
espejándome el cielo
El pisar hoy mullido
de sonrisas estériles
los cantos hoy ya no mienten
ni a los espejos
ni al viento
Todo parece de brillo
y el sol circula de nuevo
no sabe a nada y entonces
las brisas aturden
pensamientos sencillos
y la idea que asoma
soñolienta
regresa
a su cueva.

ángel en esteticiénne ( o sierpe)

sueño con serpientes

con serpientes de mar

con cierto mar

ay

de serpientes

sueño yo

blancas,transparentes

en sus barrigas llevan

todo lo que puedan

arrebatarle al amor

oo oooo o

la mato y aparece otra mayor

ooo

con mucho mas infierno en digestión

No quepo en su boca

me trata de tragar

pero se atora con un trébol

de mi sien

creo que está loca

le doy de masticar una paloma

y la enveneno

de mi bien

oooo

la mato y aparece una mayor

oooo

con mucho más infierno en digestión

Esta al fin me engulle

y mientras por su esófago paseo

voy pensando en que vendrá

pero se destruye

cuando ya en su estómago planteo

con un verso

una verdad

ooooo

Silvio,Silvio,1975......................................................

quiero poner una foto....

pero una sola,que quede en el perfil,y no puedo. Así que hasta que aprenda!

Lisboa me trajo a Pessoa....

Y el recuerdo de que quería saber del vino verde,y eso...
Murió tres años antes de que yo nacer, y milagro del artista,no ,disculpas pido ,por su innegable maestría literaria sino por su tendencia a la tristeza,mía ahora,y por esa mágica forma de polifacetismo.
Aquel que fuera indistintamente y tan distintos todos,ora Alberto caeiro,ora Ricardo reis y que dijera

Louco,sin,louco porque quis grandeza
qual a sorte a nào dá
náo coube em min minha certeza
por isso onde o areal está
ficou meu ser que houbre,náo o que há

Minha locura outros que me a toman
com o que nela ia
sem a locura..qué é o homen
mais que a bestia sadia,
cadáver adiado que procría?
Amo a Pessoa.. y en la noche perfecta,una copa de vino verde.
verde porque es joven la uva,e inmadura...porque necesita el apoyo de castaños y álamos,pero tocan el cielo y nos dan en la copa caldos blancos,tintos,impúberes,ligeros,con tímidas reminiscencias de champagne.
En el Septentrión portugués, en Terras de Basto, o Mançao,o Amarante ,( no Amaranta,no Ursula,no Aureliano Buendía), busquen el varietal del Douro,o Espadeiro,y si pueden,escuchen esto:

"Aromas de luz e de lama
dormí com eles na cama.....
Ti ve a mesma condiçao
povo.Povo,eu te pertenezco
mas a sua vida náo.

Qué bueno ,bueno bueno. y si vena,inspirados por mi letra,no olviden comprar una hermosa,antugua,puntilosa sábana de hilo,para bautizar con amor.( y vino verde)

Un ángel que vuela mejor en las profundidades,entre los riscos negros de la diversidad....

Comienzo hoy,como un día lo hice,creando mi blog en Blog-spot
Guardo en lo más recóndito de mi ser temores y recuerdos que a veces me abruman.
pero escribir es mi antídoto.
Y mi libertad,irenunciable.
Y digo hoy,para los que algún día me visiten:
un click prende el mechero bajo la pava
hecha la ley de la monotonía,empieza
flashes de conciencia y la poesía exacta
oscuridad
no menos
Se diría palabras yéndose
escape entre alaridos
nada
la totalidad de un bien que lastima
eco en guardia
al fin de cuentas
vive

Rozar espejos piramidalmente opuestos
imágenes sin lengua de peligroso lenguaje
rimas de solitarios
moralejas que no curan

Estoy leyendo
" Travesuras de la niña mala " ,de Mario Vargas Llosa,ese peruano que enaltece al Perú,aunque ame Mont -parnasse.
Nunca lo fui ( digo,una niña mala. Estoy aprendiendo)
y escucho a Silvio Rodríguez en
" Sueño con serpientes"
Los recomiendo a ambos.
Y la tarde en Guadarrama me cobija.
Estoy de duelo,por algo que hoy a pasado,pero luego del lanto,descubrí que este duelo lleva ya 48 años,y es demasiado.
por lo tanto,escribo,fumo y estoy bien.